– Она из моей жизни, мисс Бэлфор.
– Врёшь…
– Клянусь честью, мисс Маргарет Бэлфор.
– То есть… ты ищешь культистов? Серьёзно?
– Никогда не бы-ил серьёзнее.
– Ну что ж, тебе повезло, наёмник, я знаю, где найти этих ублюдков. Ну или, по крайней мере, знаю, где были эти гады два дня назад.
Энди очень бы хотел протрезветь, но, к сожалению, так это не работало. Детектив всё такой же пьяный и преисполненный решительности вцепился пальцами в барную стойку и придвинулся ближе к мисс Бэлфор.
Девушка была шикарна, внешне почти идеальна и в душе прекрасный человек. Красное, словно венозная кровь строгое платье подчёркивало точёную самим господом богом фигуру, а слова, сказанные ей, будто освобождённые из тесного плена ангелы. Детектив Энди Коркнейл влюбился.
Возможно он слишком много выпил, возможно эмоциональные качели от отчаяния до восторга, а может ещё что-то, но Коркнейл прямо спросил:
– Давай переспим?
Маргарет на некоторое время задумалась, осмотрела розовощёкого, довольного жизнью Коркнейла, а затем ответила совершенно равнодушно, отчего было не понять, сарказм ли это, факт или попытка уйти от неудобного разговора:
– Нет… но спроси меня в другой раз.
Ответ мисс Бэлфор погрузил Коркнейла в задумчивость, он никак не мог понять игры слов. В любом случае он хорошо осознавал, что не просто проиграл эту словесную дуэль, но главное он лишён близости, а не возможности её достичь. Иными словами, детектив получил вирус любовных снов и фантазий без возможности немедленно их избежать.
– Расскажи мне.
– Нет.
– Почему?! – возмутился детектив, совершенно не понимая, что происходит сейчас, эта игра ему совершенно не нравилась.
– Я покажу тебе это место, вернее ты поможешь мне осмотреть его.
– Что?! Да с чего вдруг?!
– Потому что я так хочу. Или ты можешь пойти отсюда подальше, решать тебе, Энди.
– Да чтоб тебя… я согласен.
Секта «Культ последнего дня»
– А в-третьих, всем просто плевать.
– Ты серьёзно?
– Да, Энди, да. Всем совершенно насрать вообще на всё. Понимаешь? На всё плевать. Маргарет раздосадовано забросила полотенце, которым тёрла стаканы, на плечо.
– Представь себе: вот здесь, на этом самом месте, на котором сидишь ты был тот парень, что видел членов культа. Эти ублюдки ходят в серых мантиях, как проклятые монахи, подпоясавшись бечёвками. За эту историю он получил порцию виски и всё. Наверное, он уже и забыл об этом, эту историю помню только я. Как и историю Митчела и Гвен, они познакомились здесь, поженились и уехали в Париж, представляешь? Но всем плевать! Я собираю эти слухи, эти истории, хе-е… даже не знаю зачем. Просто не представляю, что ещё делать. Этот бар – всё, что у меня есть.