– Ап-чхи! – чихает Баран.
Прямо в лицо. Мне! Снова за своё?!
Спичка маленькой стрелой описывает дугу и задевает моё правое ухо.
Пугает, что ли?
Я останавливаюсь, смотрю на Барана и думаю: «Да нет, не пугает… Какой-то странный он сегодня, распухший. На себя не похож…»
– Чего надо? – спрашивает Баран.
При этом он гундосит, и я понимаю, что Баран не совсем здоров. Глаза красные, лицо зелёное, ноздри влажные.
– Ну? Чего уставился? Ва-ва-ли! Ап-чхи!.. – Баран неловко утирает нос своим здоровенным кулаком.
И неожиданно плаксивым голоском добавляет:
– Заразу подцепил… Горло дерёт!..
Вот это да! Неужели хочет, чтобы пожалели?
– Иди, – говорю, – домой. Ты же больной.
Баран таращится на меня:
– Чего?!!
Что-то я ничего не понимаю в этой жизни. То овечку из себя строит, а то тигром рычит.
Я вздыхаю. Наверное, ни к чему с таким вот Бараном связываться. Ну его!..
Я иду дальше. В буфет.
– Вали, вали! Кому сказал?! – несётся вслед Бараний хрип, а потом – громкое троекратное: «Ап-чхи! Ап-чхи! Ап-чхи!..»
В буфете толкотня. Все берут пирожки с яблочным повидлом.
У тёти Дуси, буфетчицы, отличные пирожки! Я могу съесть сразу пять пирожков. Или шесть. Если голодный, конечно.
В буфете собралось полшколы! Даже учителя выстроились в очередь. Я же говорю, чудесные пирожки у тёти Дуси!
Тётя Дуся печёт свои знаменитые пирожки дома. Вместе с двумя сёстрами-пенсионерками. Раз в неделю. А потом продаёт их в нашем буфете.
Все только рады. А больше всех – директор школы, потому что он сам обожает тёти-Дусины пирожки. И жить без них не может.
Даже Лазарь-Пончик, которому его мамочка приносит каждый день в школу по двадцать пончиков (представляете?!) и следит за тем, чтобы сыночек съел их все до единого, даже Лазарь-Пончик топчется и пыхтит позади меня, и кричит:
– И мне! И мне! Десять пирожков! И мне!
Вот какие вкусные пирожки! С яблочным повидлом!
Я получаю свои шесть пирожков и отхожу в сторонку, облизываясь.
– Ой, – слышу я любимый голос. – А мне пирожков не досталось!..
Ира Демьяненко говорит очень тихо и смотрит не на меня, а на тётю Дусю, которая разводит руками:
– Всё, милые! До следующей пятницы!
Ира Демьяненко не видит меня, и мне становится неловко. Как же я забыл? Мог бы и ей пирожки взять.
– Угощайся, – говорю я Ире.
Ира стоит ко мне вполоборота, и я замечаю, как у неё пульсирует на шее жилка. Такая маленькая, беззащитная жилка.
– Что? – спрашивает Ира, наконец-то повернувшись ко мне.
Мы смотрим на мои пирожки. Они румяные, с капельками яблочного повидла по бокам.
– У меня шесть пирожков, – говорю я, не отрывая от пирожков взгляда.
– Шесть, – повторяет Ира.
Она дотрагивается до одного из пирожков и произносит шёпотом:
– Горячий.
Вокруг нас шумят, чавкают, цыкают зубами, а мы слышим друг друга, хоть и говорим почему-то тихо-тихо. Сами не знаем