– Рыбка, – напомнил я.
– Рыбка, – повторил он. – И мебель. Это может быть тоже абилет, а может, и нет… Скажите… – задумчиво произнес он, – вы не можете вспомнить… Вы случайно в тот день этим же фотоаппаратом рыбку не снимали?
– Снимал, – кивнул я. – И…
Я вдруг замолчал и похолодел. У меня возникло чувство, будто все сходится – но сходится так, что лучше бы и не сходилось.
– Что такое? – обеспокоенно спросил профессор.
– И мебель, – пробормотал я. – Я ее тоже… того… фотографировал… на эту же карточку…
– Ну-ка, ну-ка… – наклонился он вперед. – А вот теперь давайте вы расскажете. И поподробнее.
– Ах, вот оно как… – протянул он, когда я закончил рассказ. – Я и не предполагал, что все так…
– Так – это как? – осторожно уточнил я.
– Давайте будем считать, что просто «так», – уклончиво ответил он. – Не думаю, что вы действительно хотите знать, с чем столкнулись.
Я покопался в своих ощущениях и понял, что да, не хочу.
– Она может управлять тем, что на тех фотографиях. Не знаю, каким образом, – точнее, как это объяснить с точки зрения науки. Вероятно, все связано именно с этими душами предметов… и она, находясь там, может воздействовать через эти души на их оригиналы… интересно-интересно…
– Чрезвычайно интересно, – мрачно ответил я. – То есть теперь у меня пожизненный полтергейст?
– Не совсем, – покачал головой он. – Полтергейст, если вам угодно называть подобных существ так, действуют в рамках всего помещения. То же, с чем столкнулись вы, может оперировать лишь тем, что было сфотографировано, – и ни на сантиметр в сторону.
– Забавно, – усмехнулся я.
– Ничуть, – хмуро ответил профессор. – Скажите, вы, кроме рыбки, никого больше из живых не фотографировали на ту карточку?
– Нет.
– Это хорошо. Значит, никто, скорее всего, кроме вашей рыбки, не пострадает.
– Скорее всего?
Он промолчал.
– Скорее всего?
– Мы слегка ушли от темы, что я начал, – несколько нехотя сказал он. – Видите ли, все эти… существа, что стали приходить к вам… они же приходят не просто так…
– Я почему-то так и понял, – мрачно ответил я. – И чего они хотят?
– Чтобы вы их тоже сфотографировали, – спокойно ответил он.
– Они собираются вокруг вас, потому что думают, что путь только тут. Во всяком случае, знакомый путь…
– А кто этот мальчик? – вдруг не к месту вспомнил я.
– Какой?
– Ну тот, что меня привел… лысый такой?
– А, этот… – махнул рукой профессор. – Это тазша.
– Тазша?
– Да. Ничего особенного, он из потустороннего мира.
– А, – сказал я.
– Они боятся… они все боятся нового мира – вашего мира. Разве вы не видите, что их мир уходит? Умирают старые