хотя на самом деле
веду дневник погоды
ты мне и дождь и снег и град
всё в общем осадки
вот такой дневник получается
а вечное солнце
собою сожжет тетрадку
и имя мое на ней
ты не придешь
ни градом ни снегом ни дождем
а если и придешь
то я не знаю как ты выглядишь.
hello my love
а тебе
что тебе не хватает?
тебя никто никогда не оставит
твои детки – стишки да песенки
никуда не денутся
славный папа хвала тебе
на седьмом этаже
в блочном шале
мир кажется ошалевшим
чужим мирком
а любовь как помпеи
с помпой
и с фейерверком
под слоем пепла
тыщи лет уже…
а ты вокруг пепелища
из хворостинок
возводишь дом…
hello my love, hello.
не пытайся повторить
если все еще можно о тебе плакать:
поплачу.
бог тебя направит, снимет путы,
глаза откроет…
поцелуй на удачу с тобой
и десяток моих стишков
раздашь детям:
пусть вещают на утренниках.
кто-то вырыл непроходимый ров
и всё так на картах разметил,
что мы всегда в дураках.
кто-то больше, а кто-то меньше.
в общем, привет нерожденным детям.
да трава была зеленее,
да жара была на зависть африкам.
шел к тебе как паломник в храм,
а ты: то шелк, то турникет по ногам.
если все еще можно о тебе думать:
не думаю.
бог тебя любит, ты перед сном
его благодари.
я не злюсь и не ревную
только говорю:
не пытайся повторить меня,
не пытайся повторить.
когда плачут цикады
когда плачут цикады,
не надо
звонить, говорить про раньше.
на твоем захудалом ранчо
все по-старому, я знаю.
жаль, что райские кущи – пустоши,
в твоем захолустье всё просто – жи-ши.
как преступно думать о плотском,
как опасно думать о близком,
удержать – успокоить ребенка ириской.
молчи, ни звука.
пусть космос
говорит.
тшшшш…
с…
голова отрывается и летит
говорит попутно что бигоны бигонами сдохнут
болит без всякой причины
хотя за окном раскинулся
новый город и работа есть за спасибо
и пройдены вроде бы всякие там мат. основы
в основном мы бесцельно болтаемся
говорим про то кому что нравится
про кого-то чтоб я так жил
и нечаянно как-то под утро
решаем что пора уже спать вместе
голова отрывается и так каждый раз
сегодня должно быть в сто третий
а я жду тот последний
до последнего буду ждать
и пишу тебе глупости
в телефон из серии верь мне!
но это пока а потом
буду писать что-то из серии
(мио, мой, мио) и тебе не хворать!
обрезки счастья
в этой пустоте дырявых лун
почти ничего не спасает
одежда небрежно брошена на стул
одно и то же —
ты то и дело на горизонте порхаешь.
и вот он момент – ты почти упорхнул
мотыльком от жизни,
«а что мне положено?» спрашивать
красть обрезки счастья
и замораживать их на зиму
как-нибудь проживу!
ими питаться можно.
молиться тебе одному
каждый раз начиная со слов:
еще чуть-чуть, пожалуйста, боже
и «чуть-чуть» мне хватает
я научился делать себе конфеты из…
дорожить замороженным
больше