Листобой. Рассказы. Юрий Коваль

уж кто действительно мог в темпе рубануть сгущёнку, – подумал Пронька, – а ведь Пахан-Метла не поверит, скажет: сам рубанул».

      Он завернул сплющенную банку в тряпочку и сунул её в карман.

      Пронька устал, от криков и от пения у него драло в горле, потому-то разболелась голова.

      – Надо остановку делать, – сказал он. – Чай надо пить, а то голова чего-то болит… И чего она болит-то? Рога, что ли, рас-тут?

      Лесник Булыга

      Стоял на краю леса домишко-то Булыгин. Старенький был, совсем понурый. Осиновая щепа на крыше покоробилась, а между брёвен изо всех щелей торчал наружу белёсый мох.

      Два дня назад началась весна, и эти два дня я добирался до Булыгина жилья, вначале на поезде, а потом пешком по раскисшей весенней дороге.

      – Вон оно что, – сказал Булыга, завидев меня. – А я-то чувствую: из лесу русским духом пахнет, а ко мне гость из Москвы.

      – Или не рад?

      – И кошка сегодня целый день умывалась, и ножик на пол упал – так и есть, гость пожаловал.

      Пока я скидывал на крыльце рюкзак да вытирал шапкой вспотевший лоб, Булыга сходил в избу и вытащил на двор самовар.