– Здравствуйте. А что у Вас на голове?
– О вежливый господин. Мне некогда болтать. Слов сейчас, что песка в Вельде, а мне детей кормить надо, ты купи что-нибудь, я и поведаю тебе свой рассказ.
– Ладно, договорились, есть небольшой пистолет, но обладающий высоким останавливающим действием?
– Так, что-нибудь компактное. Глок 32 великоват будет?
– Да, что-нибудь совсем незаметное.
– Так, так, так… Тогда предложу Вам кольт калибра 38 спешал. При малом размере, – торговец прокрутил пистолет на пальце. – шесть довольно убойных патронов.
– Что по цене?
– 20 килограмм смеси дорогой.
– Давай за 15.
– 20 килограмм и не грамма меньше. Это модель 1960 года, очень редкое оружие, я бы даже сказал коллекционное. Хочешь отдам пистолет Макарова, всего два, да что там за один отдам, если есть с курицей.
– Как знаешь, – буквально я отошел пару шагов, как в спину мне послышался крик.
– Стой! Будь проклята эта пустыня! За 15 отдаю.
– И расскажешь про штуку у тебя на голове, как договаривались.
– Хорошо, хорошо, только сперва еду.
Взяв одного грузчика и отсыпав на вскидку 15 килограмм смеси, я вернулся к торговцу. Положив смесь на весы, рабочий удалился.
– Семнадцать килограмм шестьсот грамм.
– Значит все девятнадцать?
– Обижаешь дорогой, весы правильные. Вот смотри.
Убрав в сторону мешок со смесью, он достал из-под прилавка автомат Калашникова.
– Вот смотри, АК-74 – три тысячи триста грамм.
Торговец положил на весы автомат и те ровно показали 3 кг 300 грамм.
– Удивил.
– Моя репутация дороже, чем лишние 500 грамм смеси, есть куда более хитроумные пути к богатству, – с нотами гордости произнес Али. – Правда, какое тут богатство, один смех.
Последняя фраза уже прозвучала из уст уставшего старика, пытающегося дожить свой нелегкий век. Произнося слова, казалось и глаза его потускнели. Он явно о чем-то задумался, быть может, уйдя в свои неведомые грезы, архивы памяти, обточенные временем словно крысами. Затем он встрепенулся и в его взоре вновь загорелось пламя.
– Так, о чем это я…, точно, о чалме.
– О чем?
– Чалма, тюрбан, так называется мой головной убор. Когда-то давно мои предки жили на Ближнем Востоке.
– Это где Средиземное море?
– О, эрудированный молодой человек! Именно там. Моя семья попала в немилость у тамошнего правителя, и они были вынуждены бежать сюда, в маленький городок Новый Элизиум. Не знаю, почему он так назывался, но слово из рассказа не вытащишь. Несмотря на новое место, мои предки чтили традиции, как и я сейчас. Кому-то кажется глупо, но, по-моему, память связывает нас с загадочной родиной, где возможно лучше, чем здесь, по крайней мере в мечтах. Эх, как бы я хотел ее увидеть… И мой головной убор,