Я б ему дала. Марья Коваленко

Но я держался. Подливал вино. Накатывал. Прислушивался к тишине сверху и снова подливал.

      Даша не сдавалась тоже. Где-то за полчаса она изучила взглядом каждый камень кладки, пересчитала бутылки и даже пару раз спустилась со своего стула.

      Выглядело это как спецоперация. Опускалась на пол она медленно. Будто в колодец со змеями. Став на обе ноги, долгое время не двигалась. Лишь потом разрешала себе немного размяться.

      Воительница моя отважная! Сладкая, красивая и дикая, как кобылка необъезженная.

      Можно было, конечно, прекратить пантомиму – сознаться, что никакой живности здесь нет. Что не питаются крысы вином, да и в таком холоде им делать нечего.

      Но эти ее движения… Лучшее шоу в наших условиях и представить было сложно, потому я молчал.

      Наблюдал за гибкими плавными спусками.

      Как последний мазохист воображал, что она опускается на меня.