– А серьезно?
– Серьезно? – Захар задумался и честно ответил: – Даже не знаю. Наверное, у меня слишком обострено чувство прекрасного, а Петрович его нарушил.
Михаил улыбнулся, став совсем уж нестерпимо прекрасным.
Метель вокруг них усиливалась. Крылья Михаила трепетали на ветру.
– Но, если бы он убил девочку, у него стало бы на один смертный грех больше. Разве дьяволу не нравится мучить многогрешных?
– Петрович больше не принадлежит дьяволу, – проговорил Захар. – Он только мой. Все, кого я пометил, попадают в мой личный ад.
– Открыл свой филиал?
– Можно и так сказать.
– А папаша?
Захар развел руками:
– Конфликт отцов и детей.
– Слушай, Кривец, – взмахнул левым крылом Михаил, – ты что, работаешь татуировщиком?
– А что, – хмыкнул Захар, – хочешь себе узорчик?
– Нет, я просто… просто, что это за работа такая для демона?
– Работа как работа, не хуже прочих. Я легально мучаю людей. И потом, наш брат всегда был близок к искусству.
Михаил покивал, изучающе разглядывая Кривца, и сказал наконец:
– Ты, это, без обид. Скоро Рождество, а на Рождество демонам запрещено быть среди нормальных людей. Уезжай куда-нибудь, иначе тебя депортируют.
– Куда же мне уезжать? – весело спросил Захар. – Я везде чужой.
Михаил уже шел к своей машине.
– Куда угодно. В Подмосковье, например.
– Я подумаю, – пообещал Захар.
Ангел сел в скорую и крикнул:
– Тебя подвезти?
– Нет. У меня еще здесь дела.
Захар указал на склад.
Безупречное лицо Михаила удивленно вытянулось:
– Он еще жив?
– Да. И он будет жить столько, сколько понадобится, чтобы втолковать ему про боль. Потом он окажется здесь.
Захар коснулся своего живота, имея в виду нарисованное на коже адское пламя и грешников, к которым скоро присоединится татуировка с физиономией Эдуарда Петровича. Или не скоро, кто знает.
– Больной ублюдок, – без особого осуждения в голосе сказал Михаил.
Скорая завелась, тронулась с места, расшвыривая снег. Михаил высунулся из окна и крикнул на прощание:
– Эй! Классные рога, чувак!
Захар показал ему средний палец. Автомобиль скрылся в метели, и Захар побрел назад на склад. Делать больно.
Парфенов М. С.
Мост
Старый мост по-прежнему висел над пересохшим руслом реки. Ржавые балки угрюмо выглядывали из-за чахлой растительности на берегах, и слабый солнечный свет безнадежно тонул в глубоких тенях между ними. Перекрестия стальных ферм напоминали глазки мертвецов из детского комикса. У моста было много таких глаз.
– Чертов старик, – пробормотал Савельев. – Тебя уже давно пора разобрать и захоронить по кускам на свалках.
«Я еще всех вас переживу», – отвечал мост безмолвно.
Несколько жирных черных