Записки сибиряка. Пётр Крылов

и заплакали, перебивая друг друга, сквозь слезы мы пытались ему объяснить, что блуждаем уже пятый день. Но лицо незнакомца было без эмоций, не лицо, а маска безразличия. Он снял рюкзак, вытащил оттуда только хлеба, дал по маленькому кусочку, мы проглотили хлеб моментом и уставились на него, молча прося еще. Мужчина без эмоций объяснил, что много нельзя. Потом, ничего не объясняя, пошел, мы поплелись за ним. Пройдя некоторое время, мы вышли на выруб, явно здесь заготавливали лес, а потом на старую дорогу, по которой давно никто не ездил.

      Мужчина стал нам объяснять, что нам надо идти по этой дороге, потом будет другая дорога, по ней идти вправо и т. д. «Вот почему он не рад нам, равнодушен, ни о чем не спрашивает, да и вообще не разговаривает практически, мы в обузу ему, ему неохота возвращаться», – мелькнуло у меня в голове.