Богатырь. Наталья Дёмина

он лук, вложил стрелу…

      Выстрел… Выстрел… в пустоту…

      Богатырь вздохнул: "Балда!

      Не стрелял давненько я.

      Всё с друзьями, всё в седле,

      Отрастил брюшко себе.

      Целоваться я мастак,

      А стрелять совсем… никак.

      Не голодным же мне спать!

      Может быть грибов набрать?"

      Слава богу, рядом лес…

      И герой в него полез.

      Он ходил до темноты…

      И на пне нашёл грибы.

      Срезал он мечом пяток:

      "Что ж, пора их, в кипяток.

      Будет, значит, суп грибной…

      Не варил ещё такой".

      Взял свой шлем. Налил воды.

      А огня-то нет, увы.

      Но другая есть вода,

      Крепость в градусах сильна.

      Сделал он один глоток

      И грибом занюхать смог.

      Ох, накрыло тут его…

      "А грибочки… ничего".

      Ха-ха-ха, да, ха-ха-ха…

      Так до самого утра.

      А проснулся наш герой,

      Конь вздыхает вороной,

      Травку щиплет он, фырча,

      Над душой Богатыря.

      Голова его трещит:

      "Ох, забористый был гриб.

      Надо парочку "зажать",

      Чтоб с друзьями погулять".

      Кое-как в седло вскочил,

      Конь удила закусил…

      С шага перешёл в галоп…

      Богатырь стонать лишь мог.

      А боярские сыны

      Тоже нюхают грибы?

      Или что-то по сильней,

      Чтобы было веселей?

      Вечный праздник мишуры,

      Лишь бы денежки текли.

      Да и дочери купчих,

      Отстают чуть-чуть от них.

      Лезут, лезут все на верх…

      А народец терпит всех.

      Поклоняется, крича:

      "Хлеба, зрелищ, господа!"

      Мир, как Рим наоборот,