– Вы прекрасны! – с восхищением шептал он розе.
– Вы так великолепны! – восклицал он, глядя на гордый георгин.
– Вы восхитительны! – признавался он в своих симпатиях хризантеме.
Цветы спокойно принимали его комплименты. Они не находили в них ничего удивительного. Ведь это была правда! Они слушали и величественно отворачивались от Цветка.
И вот в один замечательный день Цветок почувствовал, что его бутон начинает раскрываться. Лепестки потихоньку разворачивались, распрямлялись, и Цветок ощутил, что происходит что-то необыкновенно важное. Он начал вертеться во все стороны и восклицать: «Смотрите, я распускаюсь!» Ему не терпелось поделиться этим событием с другими цветами.
Но те даже не слышали его. Они были увлечены разговорами друг с другом и собственной красотой. И равнодушно взирали на Цветок. Они не замечали в нём изменений.
Цветку было обидно. «Ну как же? – думал он. – Я восхищаюсь вами, говорю, как вы прекрасны, любуюсь вашей красотой. Почему же вы меня не замечаете?»
В отчаянии он задрал голову и посмотрел на небо. Какое оно было чистое, солнечное и веселое! Оно словно улыбалось ему и говорило: «Не грусти, будь как я! Я ни от кого не жду одобрения. Я просто есть. Я могу быть хмурым, могу быть ясным, могу быть облачно-задумчивым или звёздно-загадочным. Я такое, каким хочу быть. А не такое, каким меня представляют другие».
Цветок задумался. Может, правда, нет смысла ждать, чтобы тебя заметили и восхитились твоей красотой? Может, стоит этой красотой наслаждаться самому?
Цветок зажмурился и почувствовал, как от корней по его стеблю бежит живительная влага, как трава нежно щекочет его стебелёк, и как один за другим лепестки раскрываются и греются в лучах солнца. И стало ему так хорошо и прекрасно, что он забыл, что вокруг есть ещё другие цветы, и начал от удовольствия мурлыкать себе под нос весёлую песенку.
– Что это вы такое поёте, сосед? – обернулась к нему вдруг красавица-роза.
– Да так, – ответил он, напевая. – Просто хорошее настроение.
– Ну-ка, напойте ещё! – с достоинством сказал георгин. – Это напоминает мне мелодию моей молодости.
– Наверное, это джаз, – подхватили разноцветные хризантемы. – Мы любим джаз. Пожалуйста, пойте!
И Цветок продолжил петь. Ему и самому нравилось, как он поёт. Все вокруг развеселились и замахали своими листочками, пританцовывая.
А садовник ходил и говорил: «Какая дружная клумба! Все на ней такие яркие и сочные! Даже этот желтый одуванчик в центре, который непонятно как сюда затесался, такой живчик! Этот нахальный самозванец не теряется среди элитных сортов! Может, вырвать его? Что хозяева скажут? – размышлял он. – Ладно, пусть растёт, – махнул он рукой минуту спустя. – Он тут как изюминка,