Державный вид, душевный лад.
Сажусь писать. Стихи – наука:
Один слог звонок, следом глух,
Я, их испытывая звуком,
Решаю, кто милей из двух.
За слогом, слог – строку поэмы
Трудясь поэты создают,
Когда от рифм одни проблемы,
Тогда бумагу в клочья рвут.
От ярости кусают губы,
Сжимают руки в кулаки,
Поэт тогда бывает грубым,
Когда не пишет ни строки.
Побуйствовав, к утру уймётся,
И музу терпеливо ждёт;
Он верит, что она вернётся
И вдохновение придёт.
Придёт, наряженным в обновы,
С собою рифмы принесёт,
Тогда он улыбнётся снова,
Душа от счастья запоёт.
Что деньги, что мирская слава! –
Не важно, будут или нет,
Я счастлив, мне поэт кудрявый
Сказал: – Не спи, трудись – поэт.-
Марине Цветаевой
Чувств вулкан,
Память не стираема.
Мир капкан,
Будущее незнаемо.
Девичий восторг
Каждой встречи,
Из тебя исторг,
В рифму речи.
Говорят: ей грош цена,
Изменять настроена.
Не понять им, что верна,
Но по своему.
***
Марине
Прекраснейшая из Марин,
Сладчайшая певунья,
Ты пьянее крепких вин!
Славу тебе пою я.
***
Живи без страха,
Жизнь, как плаха.
Меч всегда остёр,
Кат на руку скор.
Помни человек,
Короток твой век.
Славный рубака –
Смерть забияка.
***
Поэме Цветаевой «Чародей»
Строка к строке, как вдох и выдох,
Сбиваясь, тороплива речь:
Порой она, как шпаги выпад,
За мыслью мысль не устеречь.
Слова упругие, как мячик
На небеса вприпрыжку, вскачь…
Здесь чародей, поэт и мальчик,
Своей любви к нему не прячь.
Твой принц и рыцарь, ангел, демон,
Озноб свиданий, дрожь и жуть…
Теперь и для меня стал всем он,
Восторги не вмещает грудь.
Он никогда не повзрослеет,
Не станет мужем никому…
Любвеобилен, мир лелеет,
Ему венчанье ни к чему.
Зачем ему смартфон и шмотки?
Его дела без них лихи!
Он, только он способен тёткам,
По пять пудов, – читать стихи!
20.08.17
***
Мы и ты
Мы, как стреноженные кони,
Твой бег – галоп.
В стихах ты не была тихоней,
Жила взахлёб.
Не каждый стих давался махом -
Иной года.
Но ни покорности, ни страха,
Ты им чужда.
Когда читаю «Чародея»,
В душе восторг!
От восхищения немею,
Я так не смог.
***
Жила не сыто -
Хватало крох.
Под крик элиты:
– Чертополох!
Ни