Если ты хоть раз пробовал быть Богом, то знаешь, как это трудно. Родить Идею. Выносить Замысел. Продумать всё до мелочей. Совокупить в гармонию тысячи тонов и миллиарды оттенков. Здесь важен каждый атом, каждый фотон.
Коснуться и воспринять тонны запахов и звуков. Аромат хвойного леса и свежих грибов с липкими шляпками. Вкус спелой крупной прохладной брусники. Крупные крепкие ягоды щекочут ладони мокрыми от росы боками. Выдают барабанную дробь по дну пластмассового ведра.
Создать причудливый мир своей мечты. И оставаться в своём творении. В каждой мельчайшей частице. Так художник в картине остаётся в каждом мазке. И композитор в каждом звуке своего произведения. Так и писатель в каждой букве. Так актёр остаётся частицей своей души в сердцах зрителей.
Осознаёшь ответственность. Ведь каждое сердце что притронулось твоей мечты не останется прежним. Такое сердце стучит громче, ярче, смелее. Оно живёт с частицей тебя. На такое способен только творец.
Это как операция на головном мозге. Боишься, трепещешь. Не навреди. Изучаешь. сомневаешься в своих силах, способностях. Готовишься. Пробуешь. Экспериментируешь…
Но получается недоприготовленный борщ. Вроде все ингредиенты те же, просто огонь под кастрюлей не зажгли.
Ищешь чего-то такого в себе. Своего особенного. Ищешь то самое что достойно остаться в человеческих душах навечно. Зацепить натянутые струны их нервов. Ищешь и не находишь. Хоть рассыпься на миллиарды звёзд из которых сложится другая вселенная.
Пружина внутри закручивается. Напрягается до предела. И вот решающий момент. Либо лопнет – ты сдашься. Либо тебя прорвёт.
И если уж прорвёт. То это бурный поток силы могучей. Большая горная река. Она рушит всё на своём пути. Пни, камни, деревья, плотины. И несёт река бурных мыслей и образов обломки бывших строений да щепки. Несёт воображением в океан или море. Но и там есть хищники, левиафаны, акулы.
Тогда рывком бросаешься на амбразуру… и
Создаёшь.
И наконец долгожданный пейзаж – роман, симфония, картина, спектакль. Овации. Толпы. Крики. Взгляды. Шарканье подошв. Оголённые сердца…
Через творчество человек искусства принимает в себя самого Создателя. Самого Бога. Которого так не хватает всегда. Хотя его везде много. Его всегда будет недостаточно. Всегда будет не хватать. Его всегда мало.
И когда человек остаётся по-честному сам с собой. Заглядывает в своё тайное. Сокрытое. Ищет ответы на извечные вопросы. Кто я? Откуда? И куда я иду? Он вступает на этот путь и отправляется на поиски Истины. Наполняется Творцом и сам становится создателем.
Слабый мышонок становится грозным львом и защищает маленьких. Пугливая овечка храбрым смелым единорогом и спасает гибнущий мир. Тушканчик отправляется в кругосветное путешествие и пробует вкус морошки и щекотливую прохладу дождя. Жираф играет на челесте сочинённые им самим потрясающие мелодии похожие на звёздный перезвон.
Дельфин рисует радужные акварели держа кисть во рту, а палитру ему держит белый павиан.
Электрический скат изобретает подводный вечный двигатель. А кенгуру придумывает новый рецепт горячих вкусно пахнущих пирожков с яблоками и кокосом.
Черепаха летит на дирижабле в шершавой корзине. Лемур выходит на освещённую огнями рампы сцену, подгибает мокрые от волнения пальцы и играет свою первую роль.
И я принимаю Тебя, Создатель!
Надёжный способ испортить себе жизнь
Вампир Айм жадно всасывает кровь с привкусом алкоголя. Слышатся чвякающие звуки похожие на работу небольшого насоса. Вампиром Айм стал недавно. После того как женился. Постоянные ссоры с женой из кого угодно сделают вурдалака. Женился он не по своей воле. Заставили. А ведь он до сих пор так и не знает от него ли Римма беременна.
Из ничего в памяти проявляется как фотография собственная свадьба. Поначалу пытался улыбаться гостям. Да тут так сердце заныло от тоски. Разве можно человека вот так ни за что лишать свободы?
Сел и молча пил. Кусал губы. Перебирал пальцами по вилке. Пытался этой несчастной вилкой поймать ускользающую злополучную горошину. Не поймал. Затих. Опустил голову и придерживая её рукой тупо смотрел на белую скатерть…
А мысли… Мысли бились одна о другую. Так что в голове звон! Потом вдруг захотелось повеселиться напоследок.
Айм положил на стол кусок бахромы от скатерти. Он сам не заметил, как оторвал её. Встал, взмахнул руками как огромная чёрная птица и давай плясать! Орал, чтоб сделали музыку громче. Ревел, чтоб заглушить боль обиды. Горланил и выплясывал что было сил! И веселился как перед смертью. И снова пил, пил.
Пил. Пока не потерял