Проза о неблизких путешествиях, совершенных автором за годы долгой гастрольной жизни. Игорь Губерман

у ворот, – и нелепой радостью, меня вдруг обуявшей от неожиданной человечности, впервые мною встреченной у надзирателя. Нас вели по длинному коридору явно старого здания, и я по своему дурацкому любопытству спросил у шедшего рядом пожилого тюремщика, когда эту тюрьму построили. И он не цыкнул на меня и не обматерил, а с некоей даже приветливостью ответил:

      – В восемнадцатом году. То ли ее красные для белых строили, а то ли белые для красных. – И засмеялся.

      Я к нему такую ощутил симпатию и благодарность – вдруг на минуту окунулся в мир нормальный и естественный.

      На этот раз меня к тюрьме подвез не автозак, а маленький автобус городского телевидения.

      Оператор хищно задвигался, снимая с разных сторон, как я сладостно курю, глядя на тюремное обшарпанное здание.

      – Так на отчий дом смотрят, – сказала мне журналистка.

      – А я так эту тюрьму и ощущаю, – ответил я вполне искренне.

      Мы находились в двух шагах от улицы, названной в честь моего покойного тестя – я, к сожалению, уже его не застал.