Я видела ужастик: какие тут сомнения. Вот только с чего бы? Что я такого перед сном смотрела? И что за бзик со снегоподобной пылью? Да и людоеды эти серые. Бр-р-р… Ох и жуть мне приснилась, даже вспоминать не хочется. Но еще больше меня напугал тот факт, что какой-то парень, на которого я сейчас похожа, каким-то непонятным образом оказался во мне. Да причем тут «непонятным»?! Невозможным! Что за нереальные вещи со мной происходят? И ведь выглядит все натурально, по-настоящему. Разве такое бывает во сне?..
А тот на машине?.. Видела его раньше. Уверена, что видела. Только…
Тихонько вскрикнула от боли, вспышкой света ударившей по глазам. Будто молния полыхнула совсем рядом. Че-е-ерт…
Капелька пота скользнула по щеке к подбородку. Попыталась протереть ладонью лицо, но лишь провела перчаткой по маске, зато мгновенно пришла в себя и вдруг обнаружила, что тропинка уже шире, суше, а еще… Что за вопли? Дед поет?! Серьезно?!
– …О-о-оёё-ёёй, о-о-оёё-ёёй, о-о-оёё-ёёй…
Самый сильный, самый быстрый, не сразить его мечом!
Хох, во дает! Сам шикал на меня, а теперь концерт лесным зверям устроил.
– Кто сказал, что вымерли-и-и сильные бала́-а-акши?
Щит златой наш потеря-я-ял доблестный наро-о-од?
Есть в крови людско-о-ой силёночки, а та-а-акже
С неба к нам яви-и-ился истинный саго́-о-от!
Всего один этот куплет полностью вынес мне мозг. И еще это слово «бала́кши», кажется, именно так меня назвал дед. Может, это означает, что я житель Бала́шек?
– Он всех хагаце́-е-енов разорвет в кусо-о-очки!
Снова нашу И́ллию-ю-ю вместе возроди-и-им!
Он погубит зло-о-о, а все, кто непоро-о-очны,
Будут под защи-и-итой. Благо шлет Брати́-и-им!
Хочется отметить, что сама по себе песня была очень даже ничего, и ритм пришелся по душе, вот только голос старика совсем не подходил для пения!
Да что ж так противно-то?! Он меня доконать хочет? Да он не каннибал, он садист!..
– О-о-оёё-ёёй, о-о-оёё-ёёй, о-о-о…
– Да замолкните вы! – сорвалось с языка, и дед, резко замолчав, оглянулся. – У меня уже голова болит от ваших воплей!
Ты же скрипишь, как телега!
– Какой нежный, – с улыбкой съязвил старик, и я вновь поймала себя на мысли, что тот слишком живой и душою чересчур молод. Этакий малец проказник с бородой и горбом. Я не утверждаю, что дедуля не может таким быть, но мне встречавшиеся пожилые люди так себя не вели. – Это не вопли, а прекрасная песня, причём о тебе.
Пха, прекрасная?! Обо…
– Обо мне?! – закричала я в бешенстве. – Какой я вам к лешему бала́кши?! И кто это вообще?! И почему вам можно орать на всю округу, а мне нет? Кто вы такой?! – вот и посыпался из меня град вопросов. Сам виноват: я слишком