Я буду как прежде…
Мой белый сон -… небесные зарницы
Моей бабке сказочнице Ульяне Титовне…
Мой сон течёт в неясности зеркал,
По-черно-белой сцене жду развязки.
На акт второй не змеёй на сцене- страх,
Сон, белый витязь из волшебной сказки.
И бабка… ночью у кроватки говорит,
Спи, мальчик, ждут тебя дела и слава.
Тебя сам Серафим крылатый сохранит,
К делам великим призовёт держава.
Теряют звёзды свет… и утро скоро,
И тает этот сон за щебетанием птиц.
И ангел что-то говорит… в лицо сурово,
И стих диктует как бы со своих страниц.
Закрыта будет дверь, неясны зеркала,
Мой белый сон – … небесные зарницы.
Не арфы как бы звук, а в медь колокола,
И предков с рода всё родные лица.
Мой сон течёт…
Сквозь сон… и женственность, и обаяние
Влюбился снова… что с того, скажи,
Случалось в жизни всякое, пройдёт и это.
Влюбленность – состояние светлое души,
Обычное, скажу вам состояние поэта.
Рифмует мозг опять… забытые слова
Сквозь сон и женственность, и обаяние,
И просыпаюсь ненароком, кругом голова.
Холодная луна в окно глядит в молчании.
Но почему не сплю, все мысли… о тебе,
И в трепетной груди теснится нетерпение.
Желание видеть, ощущать, позвать к себе,
Обнять… сорвать всё с наслаждением.
Безмолвна ночь… горит огонь в груди,
И не прогнать мне то моментом наваждение.
Когда любовь пришла, то случай не суди,
Любовь есть тел и душ двух сопряжение.
Влюбился снова…
О тебе… вдруг одна из молитв
Медь в удар возвестит о молебне,
Горобки по весне… – тихий свет.
Вечер ветром распишется нервным,
Нет тебя с нами… уж столько лет.
Камень серый, могильный ропщет,
Плачет дождь и слеза на плиту.
Холм могильный сказать что-то хочет,
Мне напомнил ту нашу… мечту.
Медь в удар, гулко сердце стучится,
Звон от мира… к молебну зовёт.
Взлёт бровей, свет из глаз лучится,
Всех нас небо, что плачет, ждёт.
Нет тебя столько лет долгих, Таня,
В сердце рана открыта… болит.
Ночью звёзды… горят мироздания,
О тебе… вдруг одна из молитв.
Камень серый…
Не видно шлейфа, когда падает звезда
Мне ангел прошептал терпи, воздастся,
И я терпел… стихи в ночи писал.
Писал эссе, новеллы и по фактам басни,
И в книжки собирал сей труд души.
Прошли года и множество творений
На книжных полках в строгий ряд стоят.
Семнадцать тысяч творческих мгновений,
Читатель мой, они с тобою говорят.
Сто