Ты дал мне крест… велел нести,
И через гениев вручил ценнейшее из знаний.
Я сотни исписал листов, менял перо,
И с тем рождались образы, сонеты, саги.
Воспел любовь… и защищал добро,
Несу свой крест, но хватит ли бумаги.
Служил поэзии я столько прошлых лет,
Мне изменяла Муза… и не раз бывало
Её изменчивый я строчкой рисовал потрет,
Тогда, когда у сердца краски было мало.
Рифмую формулы я столько долгих лет,
Вселенная на разум мой мгновения тратит.
Я болен вечностью, как истинный поэт,
Мне солнце за труды мои потом заплатит.
Служил поэзии…
Новая Россия и элита… неизбежность
Дочь моя поэзия… и осияно светом,
Всё, что было создано за долгие года.
Всё что пережито, передумано поэтом
Ты несёшь… и светишь, как звезда.
Да, тревожусь за свои стихи и песни,
За своё в экспромте первом синема.
Ломко, хрупко будет слово, если честно,
Пусть и не грозит герою… Калыма.
Да дарил я женщинам, бывало верность,
И о Родине писал, о жизни, о любви.
Новая Россия и элита… неизбежность,
И это носят люди у себя в крови.
Критиков я выслушать теперь готов,
С разных обстоятельств всё писалось.
Как Есенин Русь, я описал любовь,
Из того, скажу, седьмая часть осталась.
Да, тревожусь…
Я не желаю, к счастью не стремлюсь
Я не жалею, друг мой… ни о чём,
Мечталось что, что не было и было.
Что звали мы любовью поросло быльём,
Что живо было в сердце, то остыло.
Я не желаю, к счастью не стремлюсь,
Как камень у пустой дороги, прозябаю.
Весеннего, случится, солнышка дождусь
И, может быть, даст Бог… ещё оттаю.
Я не стремлюсь… мой эгоизм молчит,
Я не ищу себе любовниц, приключений.
И под лопаткой как болело, так болит,
Не передать… сердечных ощущений.
Я не страшусь той быстроты времён,
И прошлым мертвым… не питаюсь.
И где-то жизни пестроты, я не лишён,
Люблю, схожу с ума, и в том не каюсь.
Я не жалею…
Приходит дух… и правит облака рука
Приходит Дух… и ангел ткёт узор
Небесный легкий быстрых облаков.
Нам ветер шепчет несуразный вздор,
А между нами, как цветок – любовь.
Откуда взялся этот мир, творения день,
И было ль первым в этом мире слово.
И что-то память горячит в канале вен,
Забытое вернулось, стало действо ново.
Плывут, как корабли, куда-то облака,
Несут с собой беду и счастье, и удачу.
Приходит дух… и правит облака рука,
И можно что-то что дано переиначить.
Шестой творения день, а истина одна,
Создатель снова нас благословляет.
Инстинкт