Молотком по крыше постучал.
И пернатых первых новосёлов
Для себя – последними назвал…
Ветла
У реки, на бугре, где тропинка кончается,
Там седая ветла и скрипит, и качается.
И в холодной ночи, опустившая ветви,
Что-то шепчет своё под метели и ветры.
Но не холодно ей, не от холода стынет,
Будто горе сечёт, будто плачет о сыне.
Ей бы, матери, весть – пусть совсем небольшую.
Вот и вышла она на тропинку лесную.
Вот и плачет, и шепчет, и смотрит вокруг —
Нет ни старых друзей, ни недавних подруг.
Есть лишь тёмная ночь, одинокая старость.
Тихо плачет она. Долго ль плакать осталось?
«Какие это радостные дни…»
Какие это радостные дни —
Кругом столпотворенье, мы – одни.
Под окнами, на площади, где смех,
Искрится новогодний первый снег.
Как в заговоре мы соединились —
В обители твоей уединились.
Ты, смелая, сама сожгла мосты.
Весь мир огромный мой сегодня – ты.
Всю ночь на площади цветут огни —
Кругом столпотворенье, мы – одни.
«Мысли мои все о нашем свидании…»
Мысли мои все о нашем свидании.
Выйду ли в поле, лесами иду ли,
Ветры какие в лицо б ни подули —
Мысли мои все о нашем свидании.
Мысли мои все о нашем свидании.
Видится мне оно в летнюю пору.
Знаю: не быть ему лёгким и скорым,
Мысли мои все о нашем свидании.
Мысли мои все о нашем свидании.
Помнишь ли так вот и ты обо мне?..
…День отгорел – и угас в тишине,
Мысли мои – все о нашем свидании.
Песенка
Ночью выпавший зазимок
Изменил всё на пруду.
Что же: жизнь неумолима,
Срок придёт – и я уйду.
Как следы мои в порошу,
Я исчезну, не вернуть.
Дорогой моей, хорошей
Кто облегчит трудный путь?
Дорогой моей, хорошей
Кто расскажет о весне?
Что в пути согреет? Может,
Может, память обо мне?
Гармонист
…Салазки снарядили за Серёжкой —
По улице везут под вой метели…
Опять его певучую гармошку
Послушать наши бабы захотели!
(В село за похоронкой похоронка
С большой войны торопится, летит.
И почтальонка – рыжая девчонка —
Давно в глаза соседям не глядит).
…Тепло в избе от бабьей пляски нервной.
(Без пляски ведь замёрзли бы совсем!)
Гармошке той – уже лет сто, наверно.
А гармонисту скоро будет семь.
Играй, гармонь!.. Не детскими глазами
Глядит мальчишка вдаль. И не речист
Сидит отец с пустыми рукавами.
В округе – бывший лучший гармонист.
«Я по характеру, как пьяница…»
Я по