– Нет, я верно ослышалась? Ты хотел сказать – чтобы Я поехала домой?
– Нет, Мия, – я понимаю, что он улыбается на том конце провода
– Я собираюсь забрать тебя и отвести к себе домой.
– Ха! – у меня вырывается истерический смешок
– Не вижу поводов для смеха. Неужели ты думала, что ты останешься одна? Кто-то должен за тобой приглядывать. Хотя бы первое время
– Ну уж нет! – мысль о Дэймоне в роли сиделки не вызывает во мне восторга.
– Я не собираюсь жить у тебя, Дэймон. Ни дня. Это глупо. Есть телефон для связи, в крайнем случае, ты можешь приехать, если вдруг сильно озаботишься моим здоровьем.
– Я всегда озабочен твоим здоровьем. Теперь особенно
Я не собираюсь это больше обсуждать.
– Спасибо, еще раз. Но нет. Я поеду к себе в квартиру и буду добросовестно исполнять все рекомендации врачей, обещаю.
Дэймон хмыкает
– Как будто у тебя есть выбор. Если конечно не хочешь, чтобы я отшлепал тебя
Повисает пауза. Кажется, он понимает, что опять затронул «ту самую» тему.
– Прости…
– Не страшно, – вру я, чувствуя, как меня обдает жаром. Дэймон еще немного медлит
– Я не хочу, чтобы этот разговор состоялся по телефону. Я приеду и мы поговорим… спокойно
– А тебя пустят после…после сегодняшнего?
Дэймон смеется и я невольно улыбаюсь вместе с ним
– Поверь мне. Я плачу им столько, что они предложат еще и задержаться.
И снова мне становится неловко
– Дэймон, это неправильно. Сколько я должна тебе за лечение?
В его голосе не остается былого веселья
– Не задавай глупых вопросов. Отдыхай. И не о чем не думай. До завтра, детка… – от этих слов по коже пробегает дрожь. Низ живота заполняет какая-то томная теплота
– Мия?
– Да?
– Остынь, детка.. – снова эти нотки смеха в голосе. Он знает, какое действие оказывает на меня, и я раздраженно отключаю телефон. Поверить не могу, что стала так зависима от него. Я пытаюсь убедить себя, что мне стоит ненавидеть его, но я сама снова и снова возвращаюсь к исходной точке. Он свет, а я глупый мотылек, который находит его таким заманчивым, что не осознает несущую им погибель.
Я пытаюсь заснуть, но снова и снова прокручиваю в голове его голос, пытаюсь воссоздать в мыслях черты его лица, тщетно. От этого мне почему-то становится страшно. Будто, Дэймон может оказаться нереальным, исчезнуть из моей жизни. Отчаянно гоню эти мысли. Внезапно осознание его потери вызывает во мне такую паническую атаку, что я сажусь на кровати и обхватываю колени руками. Пытаюсь глубоко дышать, но не могу совладать с этим страхом. Я так нуждаюсь в нем, что кажется, необходимость кислорода сейчас менее важна, чем он. Что это? Неужели такое происходит со мной? Где-то далеко, внутренний голос язвительно отвечает «только не говори , что ты решила