* * *
15 сентября. Четверг.
Каждый день, как раньше, писать не получается. Ничего особенного в моей жизни не происходит. Но стоит взяться за ручку – начинаю плакать и жаловаться… Или рисовать на полях цветочки да ромбики. СТИХИ. Мечтаю их ему когда-нибудь показать. И он поймет, он все поймет! Жду с нетерпением наших встреч. Наверное, ничего в своей жизни так не ждала. Нет, ждала. Маму. Та женщина с красивыми губами, имя которой моя память вычеркнула навсегда, всегда морщилась, когда я называла ее мамой. Зачем они взяли меня тогда из детдома, так и осталось для меня загадкой… А мне было с ними хорошо. Я шла, держа их за руки, и весь мир кружился вокруг радужными бликами. Так же, как сейчас, когда Он со мной рядом. Только я понимаю, какая была тогда маленькая и глупая!
Они полюбили бы меня, я знаю. Они были хорошие! Зачем я тогда закричала… Я испугалась. Ах, какая была бы у меня красивая мама! Я покупаю помаду такую же, как у нее. Хочу быть на нее похожей.
Но сейчас я уже ничего не боюсь и не буду больше себя корить. С ним у меня все получится. О, с каким удовольствием я бегу на работу – ведь он там. Как жду выходных – ведь мы встретимся. Слова сами собой складываются в стихи. Я сижу по вечерам под своей любимой лампой с абажуром, рядом заваренный чай, и рифмую свои мысли и чувства. Видела бы меня наша Заноза… Ха! В школе я училась не особенно хорошо и никаких талантов не проявляла. Буду поступать куда-нибудь на заочный. Может, даже у меня получится. У Инки же получилось, она молодец, учится в педагогическом. Как говорила наша директриса – больше уверенности! И я буду уверенной. Очень уверенной! Буду держать его за руку и бежать вперед.
Смотрю через ресницы
Из синих кружевов,
Как грациозно птицы
Парят из моих снов.
Течет река сквозь пальцы —
Ее не удержать,
Хочу лететь, разбиться,
Упасть и не вставать.
Как серые туманы,
Как золотой песок,
Я веточками вербы
Лежу у твоих ног.
Я слышу вздохи яблонь,
Прильнув к твоей груди,
И соком виноградным
Омыли нас дожди.
Хочу тебя засыпать,
Как листьями, собой
И теплыми морями
Залить, пока ты мой!
* * *
Я едва успел увернуться – меч со звоном отскочил от каменной стены коридора.
– Сэр Томас! Вы бьетесь не по правилам!
– Какого черта, Джонатан! Ты думаешь, на турнирах правила всегда соблюдаются?
– Но, сэр…
– Послушай меня, старого вояку, – и дядя Томас, не выпуская меча, протянул руку к стоявшему на низеньком столике кувшину, отпил из него большими звучными глотками и продолжал. – Я покажу