Так, радио. Решено. Костя дошел до кабинета отца, но снова застыл, не решаясь войти. Он пришел сюда по инерции, по тем воспоминаниям, которые не открывал уже так много лет. Обычно отец хранил радио там. Слушал, пока работал. Несмотря на то, что у них был неплохой старенький проигрыватель дисков (даже имелись колонки, которые, правда, выключались сами собой, если звук был слишком громким), отец все равно предпочитал слушать именно радио. Это была более живая музыка. Так он говорил. Ты мог слушать ведущего, который говорит с тобой сейчас, а не с мертвой записи. Мертвые записи – так он называл пластинки и диски.
«Многие из тех, кого мы слушаем, уже мертвы», – говорил он, – «и это благословение, что мы можем наслаждаться их талантом сейчас, но с другой стороны, это и проклятье, они пытаются что–то сказать нам с той стороны, но все что могут – старые записи. Кто знает, может они кричат нам что–то важное, пока мы отплясываем под их пение, но мы не можем их услышать».
Он как–то сказал это маме, на что та рассмеялась, шутливо толкнув его в бок. Костю тогда это так напугало. И сам смысл сказанного и то, что папа сказал это в шутку. Если это правда, в этом не было ничего смешного, это страшно и ужасно. Никто не хотел бы оказаться в ситуации, когда тебя не слышат, когда ты так усердно пытаешься кричать.
Костя стоял у двери, чувствуя, как воздуха в груди становится мало. Это воспоминание, эта шутка отца… Он даже не вспоминал её раньше. Вспомнил, глядя на дверь и думая о радио.
Была не была. Он провернул ручку, дверь открылась. Он не знал, что ожидал за ней увидеть, но резкий вдох, прерывистый, как у детей, после того как они прорыдали несколько часов, а потом успокоились, вырвался из его груди. Воздуха стало ещё меньше, ноги снова подводили его и теперь казались холодными и чужими. В комнате никого.
Кресло, то самое кресло, скрип которого ему померещился на днях, стояло развернутым от стола к двери. Обычно именно так его встречал отец, когда Костя заходил в комнату. Он поворачивался в кресле, хмуро поправлял очки, вздыхал раздражённо и спрашивал: «Что?». И Костя тут же забывал все слова, которые хотел сказать, все вопросы, которые хотел задать, все просьбы. Тогда взгляд отца становился чуть злым, выжидающим. Сын отвлекал его от работы и это злило. “Возвращайся, когда вспомнишь, а пока не мешай мне” – говорил он в ответ на такое долгое молчание. И Костя уходил, не возвращался потом, просил маму узнать, что нужно. Она соглашалась.
Еле