Но в тот момент, когда он прерывал разговор, она чувствовала себя обесточенной. И боялась представить, что случится, если этот разговор прервется навсегда… а она уже испытывала такое однажды. А потому в последнее время всё чаще материла его в спину – молча. И посылала в него мысленные раскаленные стрелы.
– Я спать. Идешь?
– Да. Сейчас.
– Я ложусь прям сейчас, через 2 минуты. Только постельное перестелю. Если потом разбудишь, ругаться буду.
Он всегда только обещает.
– Ты что, стелешь то белье с детскими машинками? Постели то, что я привезла!
– Это – чистое.
– То – тоже!
– Я это уже стелю.
Блин, откуда столько упрямства?!
– А то – что, трудно взять?
– Спим сегодня в этом.
Как отрезал. Отсутствие раздражения даже как-то сбивало её с толку, потому что свернуть его с намеченного пути – не реально, при чем упорство – без всяких видимых причин. И всё это – на фоне чемпионского, почти иррационального спокойствия. К этому невозможно привыкнуть. Ощущение, как будто она очутилась в дурдоме, и с ней разговаривает санитар.
– Тебе мое не нравится? – сдалась она, слетев с решительного тона.
– Нормальное. В следующий раз, хорошо?
Не хорошо. Но здесь не ждут другого ответа.
Она продолжала сидеть на месте с пустым стаканом, подогнув одну ногу, и отсчитывать секунды.
– Все, я лег.
– Я сейчас.
– Спокойной ночи, Фати.
Она отсчитала еще 20, 26, 32. Щелкнула свет на кухне. Через неимоверное, почти физическое сопротивление пришла в потушенную спальню. Увидит же сейчас, что она – проиграла. А он – победил. Скотина.
Но темнота потихоньку расщепляла кухонный шлейф. Фати скинула олимпийку, легонько забралась к нему под одеяло. Почувствовала, как он аккуратно окутывает своими руками и телом. Вминает в себя так мягко, уютно, как будто её тело – тесто, которое разложили в формочки.
Госсссподи, как же хорошо, когда он молчит.
Как же хорошо молчать.
Она знала, что завтра всё повторится.
И она не ошиблась.
Но зато сегодня ещё не закончилось, и его не хотелось отпускать.
Глава 12. Мало мужиком родиться
Ольга Петровна только приготовила ужин, и собралась накрывать на стол, когда позвонил сын. Максим звонил ей часто, но обычно отделывался парой общих фраз. Которые её никогда не настораживали. Он у неё вообще – такой. Легкий. Простой. Не замороченный.
…но только не сегодня. Голос какой-то… не такой…
– Что-то случилось, Максик?
– Та ничего особенного. Подустал.
Сын никогда не жаловался на работу. Он в футболе 9 лет, полжизни, и весь целиком – там. Дождь, снег, нагрузки, груз ответственности и высоких ожиданий, всё это приводило её в ужас… а его – в восторг. Ну или просто в тонус. Обычно сочувственная фраза «устал, набегался?» – всерьез ставила его в тупик.
– Просто устал? –