Одна ночь любви, или Беременна от босса. Марго Лаванда

кончится.

      – Это неправильно… ты почти женат, – произношу зачем-то тихо.

      – Знаю. Ты невероятно красива, – мужчина оценивающе посмотрел на меня, – просто очаровательна. Но твой гардероб… Зря так одеваешься. Это может привести к непредсказуемым последствиям.

      – Как сейчас?

      Странный разговор. Странная пара танцующих полуголых людей. Двигаюсь словно во сне, тесно прижимаясь к могучему телу незнакомца. Меня тревожит тонкий запах дорогого мужского парфюма. Да что там… все в этом человеке меня потрясает и сводит с ума. И чертенок внутри шепчет – позволь себе все. Ведь это сон… Он никогда не ворвется в твою реальность. Двое незнакомцев. Холодная ночь. Почему раз в жизни не позволить себе стать другим человеком? Способным на безумство…

      – Да, верно, как сейчас, – отвечает наконец мой собеседник. Но я говорил не о таких последствиях. Меня ты можешь не бояться, малыш. Я не угроза. Ничего не сделаю против твоей воли, слышишь?

      И почему-то моя вера ему абсолютна.

      Хотя, вне всякого сомнения, он находится в весьма возбужденном состоянии.

      – Слушай, вдруг пришло в голову… мы даже имена друг другу не сказали…, – произносит вдруг мужчина.

      – Знаю. Я подумала так лучше всего, – отвечаю тихо.

      – Так, значит, считаешь? Ну ладно. Как хочешь.

      Наступает молчание и только блюз разрывает душу, певица поет о несчастной любви, насколько помогает мне понять это мой английский.

      Почему я не промолчала? Мне на самом деле интересно его имя. Ему бы подошло что-то брутальное. Типа Дэвид. Или Артур…

      Но раз уж высказалась по поводу анонимности… буду звать Аполлоном. Мысленно, разумеется. Тоже имя неплохое. Определяет этого мужчину идеально.

      Вдруг Аполлон наклоняет голову (он значительно выше, я дышу ему в кадык, если так можно выразиться), и осторожно касается губами моих губ.