И я отыщу в себе силы.
Не нужно ни сказок, ни снов —
Не в силах их пересказать я.
Печаль превратится в любовь
В твоих,
Самых теплых,
Объятьях.
«Мне страшно не суметь однажды…»
Мне страшно не суметь однажды
Сложить, как следует, слова:
Не передать июльской жажды,
Того, как падает листва,
Того, как падает комета,
Как снег ложится на виски,
Того, как любят безответно
И писем жгут черновики,
Того, как по ночам тоскуют,
С утра заваривают чай,
Того, как радостно целуют,
Сцеловывая с губ печаль,
Того, как плачут и смеются,
Как бьются в тишине сердца…
Стихи не пишутся – поются.
Дай, Боже, петь мне до конца!
«Пожалуйста, друг! Напиши мне сегодняшней ночью…»
Пожалуйста, друг! Напиши мне сегодняшней ночью.
Мой голос сорвался, мой дом омертвел, обесточен.
Пожалуйста, друг! Хоть четыре неласковых строчки
В потертом конверте, с пометками «лично» и «срочно».
Я так устаю коротать свой безрадостный вечер,
Мне в зеркале пыльном в ответ ухмыляется вечность,
И стрелки ползут кое-как, только время не лечит,
И злая печаль положила мне руки на плечи.
Пожалуйста, друг! Если можешь – всего лишь минуту,
Один телефонный звонок – и мне легче как будто,
И скрученный провод дрожит в ожидании чуда,
Но сам набирать номера я не стану. не буду.
Я так устаю одиночество это лелеять,
Я не становлюсь от него ни сильней, ни добрее,
Мне надо молчать, но тебе прошептать я посмею:
«Пожалуйста, друг!
Приезжай ко мне, и —
Поскорее…»
«Дошел до ручки человек…»
Дошел до ручки человек,
До грани, до предела.
Он стал белей, чем белый снег —
Кому какое дело!
Он стал краснее кумача —
Подумаешь, задача!
Уселся на пол, хохоча,
Залез на люстру, плача.
Он весь скрутился, как канат,
Он трясся, извивался,
Он на полставки бесом в Ад
Как будто нанимался.
Печально Ангелы глядят,
Молчат, как зритель в ложе:
Из человека брызжет яд
И слезы брызжут тоже.
А людям дела вовсе нет,
А людям – безразлично.
Один лишь есть у них ответ,
Мол, это неприлично.
Они лишь ускоряют бег
Да косятся несмело.
Дошел до грани человек…
Кому какое дело!
«В шепоте боли не меньше, чем в крике…»
В шепоте боли не меньше, чем в крике.
Слезы мудры, если лить их от сердца.
Все наши горести – равновелики,
В каждом таится желанье согреться.
В каждом