– Ого! Это уже что-то. Создадим атмосферу творческого досуга, – весело проговорил Принц Грозы и пустил электрический разряд из ладони вверх.
Над нашими головами, повис шар дневного света, сияющий, точно комнатная портативная луна.
– А с улицы освещения не заметят, а то уже темнеет? – испугалась я.
– Нет. Слушай, а что у тебя тут за писанина в спальнике упрятана?
– Это стихи, а это рисунки: вид сверху. Панорама строек века с высоты шестнадцати этажей. Да плюс уличные подростковые граффити – наскальные исповеди. Один старичок надоумил сделать зарисовки. А вот это мой личный дневник – туда нельзя. Впрочем, если хочешь, почитай, там про тебя ничего плохого нет, – шутя, сказала я, – ну а здесь фотографии.
Я уселась рядом с другом, дабы показать ему снимки и рассказать, кто из нашей семьи на каком фото изображен, но музыкант уже схватил общую тетрадь и стал читать вслух:
– Урбанистический блюз
Всюду плиты, плиты, плиты,
Пыль и тени, пыль и тени,
Слой асфальтовых бисквитов
Обжигающая темень,
Слой асфальтовых бисквитов
Пожирающая темень…
От подвала и до выси,
От мансарды и до сваи,
Где отчаянные крысы
Отбиваются от стаи,
Где оскаленные крысы
Отбиваются от стаи…
Вкус цемента, пот бетона,
Кровью труб глаза залиты.
Жизнь – лишь небо вне закона,
Остальное – плиты, плиты…
Жизнь – лишь небо вне закона,
После смерти – плиты, плиты…
Всюду плиты, всюду плиты…
Стройка века, ипотека…
От Москвы до Сумгаита,
От Кейптауна до Кито,
От надира до зенита —
Все для счастья человека,
Все для блага человека…
– Да-а-а, – произнес Этьен с нескрываемым восхищением, – мне следует обязательно почитать на досуге всю тетрадь целиком, – но именно этот блюз хотелось бы услышать прямо сейчас, – друг указал рукой на раскрытую страницу, – и, разумеется, с той музыкальной темой, которую ты вложила в данный текст. Очень гармоничная композиция получилась!
– Откуда ты можешь знать про мою музыку? – опешила я.
– Про музыку я знаю все, – поучительно заметил Этьен, – причем, про любую. Но твоя особенная, Конкордия. Когда я гляжу на тебя и читаю твои стихи, то одновременно слышу мотив и вижу, как ты поешь. Может, исполнишь? – И мужчина протянул мне гитару.
– Да что ты, – испугалась я и покраснела, – я же не умею соляки на грифе лабать, как ты! У меня примитивный дворовый перебор, да и простенький голосок.
Этьен пожал плечами и принялся сам, мыча себе под нос, наигрывать мою вещь так непринужденно, словно исполнял