Конечно, я не вписываюсь в картину её мира. Стал очередным препятствием к счастью, в возможность которого Лизавета всё-таки верит. До последнего, упорно – так же сильно, как не верю я.
Пришлось познать жизнь. Зарядиться здоровым цинизмом. И ей придётся.
Но я какого-то хрена собираюсь обеспечить ей хотя бы видимость безопасности и возможности счастья. Оградить её от всего кошмара, что ей только предстоит. От всего, с чем она столкнулась бы без меня.
Только Лизавета об этом никогда не узнает. Да и не поверит всё равно. И не надо.
*************
– Я уже устала. Хорошо, что вовремя ушли, – почти сонно говорит она.
Впервые обращается ко мне так непринуждённо, когда мы наедине. Вряд ли даже сама сознаёт это. Но я почему-то замечаю.
Мимо проносится почти ночной город. И я зачем-то слежу за всем, что вижу по пути. Вожу аккуратно, не превышаю. Не езжу так, как привык один.
Мутное небо, сырой воздух, мокрый асфальт, клубы дневного и ещё не развеявшегося тумана. Весна только началась, и отголоски зимы чувствуются. Мне нет до этого дела.
Но Лизавета может замёрзнуть. Слишком лёгкое платье, да и пальто сверху мало спасает. Ноги вообще открытые…
Я включаю печку.
Не знаю, почему даже в мыслях называю жену полным именем. Лизавета. Длинно, почти холодно. Держу дистанцию?
– Ты справилась. Да и вечер был не так уж плох, – запоздало отвечаю на её реплику и бросаю быстрый взгляд. – Зато хоть какое-то развлечение для тебя.
Лизавета хмурится, ёжась и засовывая руки в карманы пальто.
– Ты знаешь всех тех людей?
Неожиданный вопрос. Почему-то не думал, что она заметит, что что-то не так. Но судя по тону – заметила.
– Лучше, чем они хотели бы.
Преодолеваю идиотский порыв сказать, что всё будет нормально.
Почти уверен – угроза не устранилась одним чёртовым приёмом. Но так же уверен, что справлюсь.
Лизавета закрывает глаза и откидывается назад.
Странно, я думал, её не устроит мой ответ. Что ей захочется деталей. Не ждёт, что я предоставлю?
Что ж, и правильно.
Странное ощущение снова накрывает и привычно впитывается в грудную клетку, вызывая злость.
Хотел бы я, чтобы было по-другому? Не тот вопрос. Нужен другой. А я могу по-другому?
Вдруг ловлю на себе тяжёлый взгляд.
Лизавета словно улавливает мои мысли. И её явно не устраивают ответы на эти вопросы.
Я почему-то вспоминаю её естественный смех над моей шуткой на том дурацком приёме.
– Пара, которая с нами говорила до того, как мы сели за стол, – решительно начинает Лизавета. – Они немного странные. Кто они?
Начинается мелкий дождик. Впрочем, не сомневаюсь, что превратится в ливень.
Я усмехаюсь над её формулировкой. «Немного странные»… Наивная девочка. Хоть и умная.
Возможно,