– Куда вам, молодой человек? – с улыбкой поинтересовался водитель, мужчина примерно пятидесяти двух лет.
– Ланшер-авеню, 17.
– Залезайте!
Погрузив мой здоровенный чемодан в багажник, мы тронулись в путь. Я загипнотизированным взглядом любовался на проплывающие мимо небоскрёбы, парки и ядовито-синее море (оно так и манило в себя). Бруклинский мост. Когда мы ехали по нему, у меня аж голова закружилась, при виде высоты его балок. Проехали несколько туннелей…
Одним словом, вид от всего этого рая у меня оказался настолько глупым, что водитель от души расхохотался.
– Откуда прилетели, юноша? – добродушно спросил он.
– Из Милуоки.
– Милуоки? Славный городок, – он блаженно прикрыл глаза, – Был я там однажды, к внуку на день рожденья летал. Очень понравилось. Остаться бы там навсегда!
– Навсегда? Там?! – я ушам своим не поверил! – Вы не любите Нью-йорк?
– Что уж тут любить, суета кругом, – вздохнул он, – а в Милуоки полное спокойствие.
Загадочный человек!
– А вы в гости к кому-то прибыли, или на учёбу? – сменил тему странный таксист.
– На учёбу, курс литераторов, – гордо ответил я.
– Замечательное дело! А куда поступаете, если не секрет? А то меня смутил адрес – Ланшер-авеню. Там нет учебных заведений!
– Как же нет? – удивился я, – у меня в приглашении указано – Пансион Эверара.
С его лица, словно в замедленном кино, сползла улыбка. Менее чем за минуту, весёлый пожилой человек превратился в перепуганную жертву. – Ах, этот… – неопределённо произнёс он, – ясно…
Больше он не говорил ни слова. Но что его так напугало?
Минут через пятнадцать, мы въехали в какой-то особо красивый район, где по обе стороны проезжей части, росли высокие кусты. Водитель плавно остановил машину на углу улицы около поворота направо, уходящего чуть-чуть вверх.
– Ланшер-авеню, – еле слышно прошептал таксист, – Дом 17 находится как раз на этом подъёме. С вас пятнадцать долларов.
– Сэр, а вы не могли бы подъехать чуть ближе? – поинтересовался я, – скакать на подъём с огромным чемоданом… – Нет! – поспешно отозвался он, – при всём уважении, молодой человек, заявляю: Дальше. Ехать. Не получиться.
Взяв деньги и выгрузив чемодан, он молча уехал. Хотя, не совсем так: выгружая мою поклажу, он практически беззвучно прошептал одними губами: «Беги».
«Очень странный тип, – думал я, вышагивая оставшийся путь, – Все ли местные такие?»
Забегая вперёд, признаюсь, что этот эпизод был лишь крошечным вступлением к основному кошмару…
До