Посуды просто гора! А мусора еще больше.
– Матвей! С тебя мусор! – отвлекаю братишку от компьютера.
– Давай я лучше посуду помою. – морщится братец.
– Ладно, мне без разницы.
Собираю накопившийся мусор ото всюду. Вроде выносим его каждый день, но к вечеру все равно накапливается столько, будто не двое взрослых плюс двое детей у нас живет, а по меньшей мере рота солдат!
Я в обычном домашнем платье-ночнушке, даже не надеваю кофту поверх, потому что мусоропровод находится на нашем этаже. Выхожу в подъезд. Тихо, никого нет. Ну и прекрасно. Иду к мусоропроводу. Открываю заслонку. Опять кто-то впихнул «невпихуемое»… какие-то коробки застряли и перекрыли весь трубопровод. У нас постоянно случаются подобные казусы и для таких случаев рядом с мусоропроводом стоит палка-выручалка.
Отчаянно матеря про себя нерадивых соседей, устроивших засор, я хватаю палку, пытаясь протолкнуть коробки вниз. Мусор-то мой выкидывать надо, не обратно же домой его тащить!
Но одержать победу в битве за мусоропровод мне явно не по силам. Изрядно вспотев, я продолжаю тыкать палкой в эти коробки. На лестнице раздаются тяжелые быстрые шаги. Кто-то поднимается с первого этажа. Мне становится стыдно. А вдруг соседи подумают, что это я устроила засор и начнут ругаться со мной? М-да, неприятная ситуация.
– Опять вы? – раздается со спины до боли знакомый голос. – Это уже даже не смешно! Вы караулите меня?!
Я вздрагиваю, оборачиваюсь. Зарецкий! В спортивных штанах, дорогущих кроссовках, в отлично сидящей на нем футболке с коротким рукавом и небрежно повязанной на крепком мускулистом торсе спортивной куртке.
– Да, – сглатываю я. – Вот, специально мусор неделю копила, – указываю подбородком на черные мусорные мешки. – Чтобы вам на глаза попасться.
– Бред! – заявляет мой босс, и собирается дальше продолжить восхождение на последний этаж. – Вы еще и язвите к тому же.
Мое сердце просто выпрыгивает из груди от волнения встречи. А еще почему-то хочется подольше продолжить миг нашей встречи.
– Помогите мне пожалуйста, – прошу я обморочным голосом.
– Что случилось? – босс словно ждал моих слов, будто бы сам не прочь задержаться.
– Какие-то свиньи постоянно засоряют мусоропровод. А у меня сил не хватает протолкнуть палкой мусор, – трясущимся голосом объясняю я.
Босс медленно отрывает взгляд от моих голых коленок, оглаживает взглядом мой домашний халатик, оценивающе глядит на лицо без макияжа (боже, я выгляжу как замухрышка, сто процентов!), на гульку из волос на голове, и хмыкает:
– Я вам что, мусорщик?
Меня бросает в жар. Стыдно, неудобно, не к месту это все. И этот чертов халатик, и резиновые