***
Меня разбудили крики чаек, и я лениво оторвала голову от подушки. За окном над морем уже красовался закат. Я села на кровати и осмотрелась. В квартире Бабзины мало что поменялось с моего прежнего визита, да и с моего детства тоже. Коричневый гардероб на тонких ножках, красный советский торшер с желтой бахромой, ковер с изображением тигра на полу, шторы цвета лимонного зефира. Ничто из этого не разрешалось менять. Бабзина любила свою квартиру такой. Родом из прошлого. Из настоящего был только телевизор – белый, плоский, висящий на стене. На его темном экране отражался вид с балкона, дверь которого была открыта настежь.
Я встала и прошлепала босыми ногами по жесткому ворсу ковра, а после ощутила стопами теплый линолеум. За пределами квартиры разливалось точно апельсиновый ликер солнце. Его раскаленное колесо пряталось за горами, но лучи обволакивали оранжевым светом море, стволы деревьев, серые многоэтажки и лесенки мини-гостиниц. Стоять у распахнутого балкона можно было вечно, но прогуляться по вечернему, а может и даже ночному побережью хотелось больше.
Намерено минуя кофеварку, так как по дороге в Крым мной и так было выпито слишком много бодрящих напитков, я избавилась от пижамы и облачилась вместо нее в джинсы, футболку и кожаную куртку. С обувью дело решились так же быстро. Я достала из чемодана белые кроссовки, натянула их, не развязывая шнурки, схватила с тумбочки мобильник, ключи и большую дамскую сумку-мешок, после чего бодрым шагом вышла из квартиры в темный подъезд.
За ним меня ждала тихая поселковая улица. Такие обычно разрезают все провинциальные города. Если бы не море, шумевшее поблизости, глядя на серые панельные пятиэтажки можно было бы предположить, что я приехала в какой-нибудь августовский Саратов, или Тулу, или подмосковные Мытищи. Разница чувствовалась только рядом с набережной, а еще она витала в воздухе – в пропитанном йодом кислороде. В остальном поселок Новый свет ничем не отличался от простых городков России.
Людей вокруг практически не было – не сезон. Никаких галдящих детей и их родителей со следами от мокрых купальников на самых интересных местах, ни компаний друзей с вином в пластиковых полторашках, ни торговцев с табличками и призывами купить что-то определенно самое лучшее. Именно за это я и любила молчаливый октябрь в Крыму. Такой же опустевший, уставший, как и я. Использованный жизнью и брошенный исправлять поломки своими силами.
Мне показалось хорошей мыслью купить вина и просидеть до темноты на пляже. Ловить уходящее в ночь тепло песка и считать появляющиеся на небосводе звезды. Так я и решила поступить, а потому отправилась в фирменный магазин крымских вин, расположенный недалеко от набережной.
Внутри маленькой торговой точки было холодно и пахло деревом и свежестью. В стеклянных