Пришла пора и мне пуститься в путь,
Пусть не дождался я на солнце пятен,
Я вытопчу в пути тоску и грусть,
Пусть мало он кому – мой путь – понятен.
Мне не нужны болельщиков орда
И армия поддержки и опоры,
Я счастью своему ответил – да,
В душе прервав с собой пустые споры.
Пусть лепестками роз не выстлан маршрут,
Пускай шипы и взгляды мне мешают,
Я свой нашёл и Рим, и Бейрут,
И свой ковчег, в котором ожидают.
Быть может, я пишу нескладные слова,
Но сердце пропоёт шальные строки,
И моя белая седая голова
Поймёт, что в жизнь пришли иные сроки.
Пришла пора напиться небом всласть,
Пришёл черёд улыбок и объятий.
Явилась в сердце та живительная страсть,
Что в миг сжигает бремя восприятий…
Строки, не рождённые рукой…
(– стихотворение одного предложения)
Строки, не рождённые рукой —
Зов не позабытого поэта
Поведут в дорогу за собой
Рифмами волшебного сонета,
Разольются теплотой души,
Пойменными руслами вскипая,
По отрогам истинных вершин
В мыслях на тетради исчезая
Между линий, что наискосок
В суматохе из былых объятий
В часовой просыпанный песок,
Оживая бременем проклятий,
Заклиная думать в тишине,
Пролетев парсеками желаний,
Вспоминая в выпитом вине
Те глаза в эпохах расстояний
И листать, листать, листать слова
От заката и до полнолунья,
Обретая в росчерке пера
Ракурсы последнего безумья,
Группой крови, что на рукаве,
Алюминиевыми огурцами,
Сердца стуком и звездой в окне
Закурлычет небо журавлями.
А мы сложили до и после взгляды
А мы сложили до и после взгляды
А мы устали свет во тьме терять
Претят душе навязанные правды
И не хотим в любовь игрой играть
Нам наши чувства обжигают души
И строки слов мурашками с небес
Текут в сердца и слышат наши уши
Назло тому что миром правит бес
Мы кто-то после кто-то до проснулись
Нам жизнь цветок но как бы донести
его? – глаза покуда не сомкнулись
Чтоб лепестки в пути не растрясти
Цветы завяли перья истончились
Когда глаза уже не видят букв
Что в синем небе белым просочились
Для нас с тобою языкастый друг
Но сердце бьётся пусть слегка нелепо
Любовь, надежду, веру отдавать
Для всех людей, взирая благолепо
Как инеем покрылась уж кровать
Согреет женщина любимая душою
Обнимет страстью поцелуями покрыв
Той цвета переметного порою
Когда осыпет клён обиды скрыв
И вновь