– А твой директор не будет против? – ехидно посмотрел на него Александр. – У меня сейчас, знаешь ли, не самая хорошая репутация. Вон как раздули.
– Да, фамилия Вербицкий – теперь как нарицательное в учёном сообществе. Ну да ничего. У меня с Гертрудой Альбертовной хорошие отношения. Мне она доверяет. Уверен, проблем не будет. Тем более, думаю, урок ты усвоил.
– Не знаю даже. Как-то совсем не хо… – Александр буквально оборвал фразу на полуслове, отведя взгляд куда-то в сторону. Это была она… Да, точно, именно она. Та самая девушка.
Леонид вслед за другом тоже обернулся, чтобы посмотреть, что так его заинтересовало.
– Оу, похоже, кто-то думает не только о судьбах родины, – пошутил он. – Природу не обманешь. Человеку нужен человек. Твоя знакомая?
– Не знаю даже, – пожал плечами Александр.
– То есть как не знаешь? Так не бывает. Либо знакомая, либо нет?
– Мы с ней в библиотеке встретились. Пообщались немного. Но имени её я так и не узнал.
– Так иди сейчас узнай, – предложил Леонид.
Александр нерешительно посмотрел на него, соображая, как правильнее поступить.
– Иди быстрее! А то упустишь миг удачи. Жизнь не даёт вторых шансов, сам знаешь.
Девушка исчезла из поля зрения. Видимо, она уже успела расплатиться и села за какой-нибудь столик. Александр начал бродить по столовой в её поисках. Он шагал вдоль рядов, но почему-то не находил. Он несколько раз прошёл по одним и тем же местам, но девушки не было. Ему ничего не оставалось, как вернулся к товарищу.
– Ну что, поговорил с ней?
– Нет.
– Почему?
– Не нашёл.
– Как это не нашёл?
– Вот так. Её здесь нет.
– Сиди здесь. Пойду я посмотрю.
Леонид сделал несколько кругов по залу, но также вернулся ни с чем.
– Хм, странно, – прокомментировал он. – Как сквозь землю провалилась. Быстро она, однако, обедает.
– Скорее всего, ты был прав, – пожал плечами Александр. – Жизнь не даёт вторых шансов…
Дневник художника. Запись №4
Так чем же я собственно недоволен? Стою, крашу стену. Ведь именно это делает мою жизнь более спокойной. Не лёгкой, нет. Я практически постоянно свожу концы с концами, но нет той боли, что причиняют сами попытки создать что-нибудь, изобразить свой внутренний мир и показать его людям. Они не хотят знать о нём, а я устал доказывать, что он прекрасен.
И я не просто устал – теперь мне страшно. Да, страшно по-настоящему. Не хочу больше, чтобы кто-то насмехался надо мной. Наверное, в этом причина? Не знаю. Если честно, я не могу определить, чего точно боюсь. Что мне мешает пробовать снова и снова? Я знаю, что далеко не все сразу получили признание. Некоторым потребовалось ни одно столетие, чтобы люди наконец-то увидели их талант. Они с безумным упорством продолжали стоять