Мой горячий Север. Агата Лав

шрамы украшают мужчин. Но это как с татуировками, если сильно увлечься, то начинает играть в минус.

      – У тебя много шрамов?

      – Закрой глаза. Так будет лучше.

      – Не буду, – я уверенно качаю головой, а потом цепляю пальцем его медальон и оттягиваю в сторону, чтобы мужчина вспомнил о такой мелочи, как дистанция. – Север, мне не нравится лежать под малознакомым мужиком, вот честно…

      – Спроси, что хочешь.

      – У тебя есть совесть?

      – Нет.

      – А тормоза?

      – Я как-то почти год провел в инвалидном кресле, – его голос меняется, становится тише и наполняется хриплыми помехами. – Я умею притормаживать, но не тогда, когда вижу зеленый свет.

      Я снова дергаю его цепочку. Злее.

      – Хорошо, желтый, – он кивает с усмешкой.

      Обхватывает мои пальцы, плавно вытягивая цепочку прочь. Потом наклоняет голову, снимая с себя медальон, и возвращает его в мою ладонь. Намеренно обжигает прикосновением, пока помогает мне обхватить медальон как следует.

      – Мне подарили его очень давно, – Север проводит пальцем по стальному ободу, направляя мой взгляд. – Видишь?

      Я замечаю буквы, которые вдавлены в металл грубой силой. Гравировка не отличается изяществом, наоборот, она делалась для мужской вещи и подчеркнуто небрежно.