Nacht.. Peter Fechter

      Stimmengewirr und eine Brise kühler Meeresluft

      lassen es sehnsüchtig höherschlagen,

      das alte Matrosenherz

      Allegro non troppo

      Das Echo deiner harten Schritte hallt durch den langen Korridor.

      Wildes Absatzstakkato auf steinernem Grund.

      Klingt vertraut, befremdlich, verliert sich in der Zeit.

      Ist Polka, Ballade, will begeistert tanzend Pirouetten drehen.

      Entfernt sich schließlich, Stück für Stück.

      Nimmt seinen Hut, haucht noch leise ein Adieu.

      Die Tür fällt ins Schloss. Lässt Gerüche, Geschmäcker, aufgestaute Luft zurück.

      Würzig, salzig, irgendwie. Man erinnert sich an draußen.

      Stimmt, vergessen, dort vor der Tür: Fels, Gezeiten, Sand, das Meer.

      Das Klacken holt ins Hier und Jetzt zurück. Erprobt, wie es ist, Geräusch zu sein.

      Lässt Worthülsen ohne Knalleffekt zu Boden fallen.

      Wird zum Wort, zu Sätzen.

      Versucht einen Moment lang, sich als Gespräch zu fühlen.

      Bleibt in der Luft jedoch nur hängen. Ist kalter Zigarettenrauch.

      Schwebt dort oben, wirkt schwerelos, so lächerlich entspannt.

      Kommt nicht wieder herab, weigert sich zu enden.

      Leise pfeifend entweicht den Lippen Luft.

      Lässt sich von diesen bereitwillig zu Tönen formen.

      Erwächst zur Melodie, erlaubt dem Gefühl, Musik zu sein.

      Hallt von den Wänden wider, geht durch die Tür.

      Trifft auf den Wind und lässt sich tragen.

      Adrenalin

      Laufen, schweben, leicht wie eine Feder sein. Die Spuren des Regens auf der Haut, die eigenen auf dem Asphalt. Dunst steigt langsam auf. Die Stadt: Sie atmet, wäscht sich rein.

      Langsam und beständig fließt er dahin, schwillt plötzlich an. Wie eine zähe Masse bewegt er sich gestaltlos fort, der stete Menschenstrom. Die Metropole ist da, sie wartet, ist bereit. Auseinandergezogen, eine schwarze Kruste im hellen Schimmer des anbrechenden Großstadttages.

      Und mit einem Mal ist es eine andere Welt. Eine Welt, von der man sich getrennt hat. Da, wo man sich jetzt befindet, existiert die Zeit nicht, gibt es keine Geschichte mehr. Nur die eigenen Beine, die den Körper vorwärtstreiben und schwer an den Gedanken zu tragen haben. Der Blick bleibt an großen Häuserfronten hängen, dann fällt er auf dutzende Gesichter, die immer mehr verschwimmen, je schneller man wird.

      Und dann, als der Puls die optimale Frequenz erreicht, fühlt man sich wie ein Surfer kurz vor dem „Take-off“: Blitzschnell einatmen, die Luft anhalten. Seine ganze Körperspannung auf eine einzige, entscheidende Aktion ausrichten, um auch schon auf das Brett zu springen, sich aufzurichten. Den linken Fuß vorne platzieren, die Knie beugen. Regular, alles easy, tausendfach einstudiert. Wenn man jetzt noch die Arme ausbreiten kann, um sich zu stabilisieren, ist es geschafft, man ist drin: In einer Phase, in der sich die ganze Welt zu überstürzen scheint, diese Sekunde ist die schönste.

      In dieser einen Sekunde kann man seine zersplitterte Existenz als eins, als Ganzes begreifen, mit dem Leben verschmelzen. Der Herzschlag nimmt einen regelmäßigen Rhythmus an. Man ist sich sicher, in diesem Moment alles spüren zu können, was dieses Herz in der Vergangenheit hat anschwellen, hüpfen, leicht wie eine Feder tanzen oder auch schwer wie ein Stein wiegen lassen, was es betäubt und es zum Schmelzen gebracht hat - wie die Liebe. Alles, was dieses Herz gefiltert, archiviert, aufgezeichnet hat, wie die Blackbox eines fünfundzwanzigjährigen Körpers.

      Nur ein durch Ultraschall erzeugtes Bild wäre wohl in der Lage, ein Echo davon wiederzugeben, die Freude, die es weitet, die Energie, diese aufpeitschende Emotion, die man eben verspürt, wenn man dann dort oben steht, auf der Anhöhe über der Stadt.

      Hinunterblickt, versucht den Höhenunterschied zu begreifen.

      Er weitet den Raum, dehnt die Zeit.

      Wird zur Brandung, zur Welle.

      Der Raum überwältigt, erdrückt einen ebenso, wie er zu befreien weiß.