"Die Jagd, die Beute und der Tod". Jochen Polanski

wie eine Voodoo-Puppe auf ihren beweglosen Schultern. Die Scham war geöffnet; aus ihrem schmalen Haarflaumstreifen tröpfelte hellrote Flüssigkeit in tödlicher Erwartung.

      Er packte ihr volles Becken, steckte seine Latte langsam rein, bewegte sich ein zweimal in vollen Zügen und fing an, mit einer Wucht sie zu penetrieren. Er hatte sie geknebelt, ihr Tampons in die Ohren gesteckt. Die glänzende, zerstörte Brustwarze erhöhte seine Ekstase, mit brachialer Gewalt klatschte er auf sie, stieß härter mit seinem Schwanz zu. Er rieb sich mit enormer Kraft an ihren Brüsten, keuchte wie ein wildgewordener Wolf, drückte ihren Bauch, fickte noch stärker und griff mit der rechten Hand ihren Solarplexus. Er wütete mit seinem Ding noch stärker. Dann kam er. Er wand sich im schwunghaften Bogen hoch, rammte wieder und wieder zu, schlug mit der Faust auf den Solarplexus.

      Dann machte er das gleiche wie immer, er steckte sie in einen schwarzen Müllsack, verschnürte ihn. Er schleppte sie vom Auto weg, durch Bäume und Büsche. Dann warf er die sterblichen Überreste in einen kleinen Bach.