Касаюсь браслета. Нику хочу…
Через несколько секунд мне прилетает ответное «объятие». И мне кайфово… И тёлки эти нахуй не упились.
«У тебя же невеста была», – пишу Лёхе.
– Была… – морщится он болезненно.
«Что случилось?»
– Уехала, – зло. – Европу покорять. Вот! Кайфую от холостяцкой жизни! – с наигранным весельем. – И смотрю её инсту, как кайфует она, – опять зло.
Ясно…
«Значит, не твоя была. Отпусти. Забудь».
– Мхм… – уныло. – Чёт ты не особенно такие советы слушал, когда на жену полковника запал.
Развожу руками. Да. Не слушал я никаких советов. А зря…
– А у тебя как?
«Нравится девочка одна. Но… ничего нет. Кроме переписок».
– Комплексуешь?
Пожимаю плечами, глядя на мерцающие снизу огни города.
– Пригласи её, – толкает в плечо Лёха. – Хочешь – на берег передислоцируемся? Вино, шашлычок?…
Улыбаясь, отрицательно качаю головой. Ника? В компании с этими девками?… Ну нет.
– Почему?
«Она… не этого уровня девушка».
– Давай сольём этих тёлок, будем твою принцессу развлекать. Катер прогулочный снимем, покатаем.
«Спасибо, друг. Но мы с ней даже не знакомы. Бесперспективняк, короче. Просто обмен любезностями в переписке».
– Помощь нужна? Ну там, поговорить вместо тебя?
Категорически кручу головой. Нет. Нет! Ещё не хватало!..
– Блять, Беркут. Только не говори, что тебя опять на самую недоступную фею занесло!
Опуская взгляд, киваю, горько улыбаясь.
– Кто она?
Отрицательно качаю головой. Нельзя говорить. Вдруг сдуру как-то помочь захотят. И испортят всё окончательно. Они такие…
– Чья-то жена?
«Нет. Дочь».
– Ну я даже не знаю… За дочь бы я рвал в разы сильнее, чем за жену. Бабы уходят и приходят, а дочка – родное.
Киваю. Мой браслет вибрирует. Вздрагиваю. Ника… Первый раз «обняла» первая. Волна эйфории расходится по телу. Отвечаю ей тоже прикосновением. Может, что-нибудь написать?… Не хочется быть слишком навязчивым. Поэтому я пишу очень редко.
– Мужчины… – заглядывает к нам шатенка с бутылкой вина и бокалами. – Девочки скучают…
Толкаю плечом Лёху, чтобы валил развлекать барышень. Оставшись один, облокачиваюсь на перила и открываю наши переписки. Перечитав, ухожу в тексты песен, подыскивая строки. Ничего, что хотелось бы отправить, не попадается.
Может, не стихи?…
В её браслете моя симкарта, к которой подключена программа геолокации, установленная на буке. Он дома. Жаль, что я не могу сейчас посмотреть, где она.
Это маньячно? Это перебор?
Да. Я осознаю. Но мне плевать. Я хочу наблюдать. Ей это никак не вредит.
– Беркут, давай в компанию! – заглядывает Серёга. – Ты в телефоне пришёл посидеть?
Ладно, чуть попозже сбегу от них покурить и найду что-нибудь съедобное, чтобы отправить.
Вино,