Мне б выбраться отсюда надо.
Такое Данту и не снилось,
То, что сейчас во мне явилось…
Всё в чёрных красках, злоба, боль,
Вдруг, вспышки ярости, как красный,
Грусть жёлтая летит как моль,
Жрёт душу мою гневно, страстно.
И совесть в существе моём
Давит чугунными тисками
Мне сердце бедное; веками
Как будто бы скитаюсь я
В тоске ужасной меж мирами.
Не обретаю я покой
В этой извечной сказке злой.»
Как говорили мы, словам
Едва ли это удается,
Не рассказать им, как Иван
Рыдает, воет и смеется
В сознании своём больном,
Не будем больше мы о том.
Где ж мы оставили Ивана?
Ага, в воздействии дурмана
Ликует, бродит не в себе.
Подходим мы к второй главе.
Глава 2
Как заводной Иван шагает
По комнатам избы пустой,
Подстегнут ум, душа летает
В порывах прыти молодой.
«Пора б на улицу помчаться,
На воле-вольной разгуляться!
Погода так и говорит,
Что дома щас лишь инвалид.
Как солнце радостно смеется!
Нет облачка на знойном небе,
Пойду, покуда мне идётся,
Пойду туда, где ещё не был.»
И вышел Ваня на просторы
В большой, кипящий жизнью город,
Свои зрачки он не забыл
Очками тёмными зашторить.
(Вам, это надобно сказать,
Были они по пять копеек,
Большие и ночи чернее,
И за себя могли сказать,
Что их владелец не во хмеле).
Купил напиток в магазине, -
Сушняк навязчивый сбивать,
И всех счастливей в этом мире
Пошёл по улицам гулять.
Куда б он стопы не направил
Всё очень нравится ему,
Восторг и радость удалая
Отраду создают уму.
А день прекрасен, зноен, светел,
Июль на улице – жара,
В такое время всё на свете
Как будто говорит: «Ура!
Ликуй, товарищ, неустанно
Покуда свеж и молод ты;
Придёт пора, и как ни странно,
Повянут рощи и сады,
Наступит для тебя и осень,
Вслед ей холодная зима,
Никто тебя, дружок, не спросит
И прочь погонят со двора…
Завянут рощи и сады,
Ликуй, покуда молод ты!»
Идёт Иван, вон перекресток,
Народу прудом не пруди,
Тут стар и млад, ребёнок, взрослый
Столпились на своём пути
И знака ждут от светофора.
«Куда спешите вы так скоро? -
Опять задумался Иван,
И я куда шагаю сам?
Ну я, так скажем, от безделья,
От помрачения ума
Слоняюсь с ночи до утра,
Я занят поиском веселья.
Кого-то гонит здесь нужда,
Кого, быть может, и идея.
Рождаемся, растём, стареем,
Трава полей, песок, вода…
Меня-то, верно, бесы гонят,
Абжабался