Хороша она, цветёт,
Я ж сорняк и не иначе.
Ей бы нужен первый сорт,
А не водоросль пропащий.
Ей любовь, а мне лишь похоть,
Не привык я вять и сохнуть
В этой лирике смешной,
Не случалось то со мной…
Впрочем, был и я влюблен,
Где-то этак лет в семнадцать,
Помню тот счастливый сон…
А потом, пожалуй, в двадцать
Тоже крепко я любил,
Но прошло всё, позабыл…
Где достать мне ассигнаций,
Чтоб путану пригласить,
С нею, к счастью, мне не жить,
Не терпеть, не разногласить.
Мне б идилию на час,
Ну а лучше бы на ночку,
Где же денег взять сейчас?
Спать иди, Иван, и точка.
Разожгла во мне огонь
Марья красотой своею,
Ты, дурак, её не тронь!
Не прибавь греха на шею.
А ведь я не буду первым,
Не наивна уже Маша;
Что же, может в самом деле
Свой унылый век украшу
Сим цветком? Вполне поспела
Для серьезных отношений
Эта де́вица-краса…
Нет, Иван, это не дело,
Спать иди, сомкни глаза.»
ГЛАВА 7
Снова солнце с небосклона
Мир лучами озаряет,
Новый день проснулся снова,
Вновь природа оживает.
Птицы весело поют,
Транспорт городской грохочет,
Снова бодрствуют, живут
До прихода сонной ночи.
Энергично суетятся люди
В ранний час рассветный,
На счету у них минуты,
Каждый трудится усердно.
Даже дети по режиму
Посещают детский сад,
Все мы в вечной схеме мира,
Расписанье – вот наш ад.
Всё расписано заране,
Мы живём и умираем
В своей замкнутой системе,
Мы, – детали в этой схеме.
Нам не выйти из нее,
Разве что вперёд ногами,
Есть там выход? кто узнает?
Нас родили, мы живём,
Смысла мы не постигаем.
Для чего таким сознаньем
В сей тщете мы обладаем?
Рыскают по полю волки,
Птицы в облаках летят,
Всё понятно для животных;
Вряд ли они говорят
О своем предназначеньи,
Смысле жизни и о вере,
Им не нужен постулат
Для своих слепых влечений.
В этом мире правит зверь,
Он гармония земная,
Для чего ж иную дверь
Человек открыл в сознаньи?
Приоткрыл и видит свет,
Но уйти из тьмы не может,
Не найти ему ответ
В этом проблеске ничтожном.
И подобно братьям меньшим
Продолжает рыскать он,
Иль пастись себе неспешно,
Украшая свой загон.
Мыслью может в облаках
Он летать сколько угодно,
Только чаще то бесплодно,
Для полёта нужен взмах.
Не орлиными крылами
Он