Сопромат, а потом интеграл.
И бежит на свиданье украдкой,
Чтоб никто из друзей не видал.
А она – тоже только от книжек,
От прочитаных строк горяча.
И даханье к дыханью всё ближе,
И плечо ожидает плеча.
В этих юных ликующих лицах
Я себя угадал невзначай.
И хотел бы назад воротиться,
Да уже прозвучало: «Прощай!»
Только это прощанье не точка,
Я себе и другим говорю:
– Ничего, подрастёт моя дочка,
И я молодость в ней повторю.
Старая любовь
Заболела – и вдруг умерла…
Всю неделю, от горя стеная,
Муж один просидел у стола,
Дорогую жену поминая.
А когда приумолкла молва,
На слепую судьбу негодуя,
Закружилась его голова
И на грудь прилегла молодую.
Мыслил: «Это житьё не про нас»,
Но остался, и тих и спокоен…
И решили соседи тотчас,
Что он старой любви недостоин.
Снарядили, послали гонца.
«Что вам надо?
– Любовь отвечала. –
Я любила, любила его, подлеца…
И люблю!»
И навек замолчала.
Тоска
В счёт отрицательных эмоций
Тоска записана не зря.
Я знаю: трудно с ней бороться
В любой из дней календаря.
Тиха, въедлива, словно скука,
Премногих бед души сильней,
Тоска по имени Разлука
Знакома многим из людей.
Они её как могут, лечат,
На то не спрашивая прав:
И почту письмами калечат,
И осаждают телеграф.
А разрешение вопроса
Является само собой:
Тоска проходит, лишь колёса
По рельсам застучат домой.
Разлука
Что за глупость – тосковать,
Письма слать и ждать ответа?
Сердце слушает, но это
Не желает понимать.
И, лишь вечер настает,
То просительно, то строже
Третий месяц напролёт
Мне твердит одно и то же:
«Не могу я, хоть убей!
Позови письмом ли, взглядом
Сердце то, с которым рядом
И грустится веселей».
Я ответил: «Друг, прости!
Невдомёк тебе, как видно,
Что, хоть это и обидно,
Нам заказаны пути…»
Без тебя
Ну зачем эти тысячи вёрст
Между нами, как знаки дорожные?
Потянуться и лечь во весь рост –
А достать всё равно невозможно.
Не уменьшить ни часа, ни дня,
Ни разлуки, похожей на лестницу,
По которой ползут без тебя
Как вагоны –
порожние месяцы.
Командировка
– Всё в порядке, – твержу, уезжая…
А болит возле