– Что это?
– Не знаю… – пожимаю плечами.
– Открой.
– Не хочу.
– Открывай, Саша, – ходят его желваки.
Упрямство внутри меня парадоксально нарастает. Не хочу открывать. Не хочу объясняться.
Дёргает коробку к себе. И десертной вилочкой распарывает ленточку.
– Стас!
Срывает крышку, заглядывает внутрь. Удивлённо отстраняется, ловя мой взгляд. Подхватывает из коробки что-то пальцами и брезгливо вытаскивает.
Обнажённая кукла-марионетка тончайшей ручной работы…
С моим лицом.
Глава 10
Правда жизни
В абсолютной тишине мы едем до моего дома.
Моё горло свело при виде этой куклы. Держу её в руках. Палец скользит по гладкой поверхности, по ощущениям похожей на фарфор. Вспоминаю, где я видела таких кукол. Там, в витрине магазина авторских кукол, когда разглядывала себя. Но там куклы были в нарядах. А эта обнажена…
Пространство в машине накалено так, что мои щёки полыхают. Челюсти Стаса сжаты.
Так же молча Стас паркуется, и, не касаясь меня, провожает до двери квартиры.
Открыв её, я неуверенно замираю. Я должна его пригласить?
Молча захожу домой, оставляя дверь открытой. И он проходит тоже. Раздевшись, садимся в кресла. Я смотрю на куклу в моих руках. Он – в стену напротив.
Слишком напряжённо. Мне очень тяжело так. И я открываю ноутбук, включаю спокойную музыку. Пока ищу в своем плейлисте какой-нибудь подходящий трек, замечаю несколько незнакомых. Когда я добавила их?…
– От кого подарок, Саш?
По его сдавленному голосу я слышу, что его связки тоже не в порядке.
– Не знаю… – выдыхаю я.
– Ты же не обманываешь меня?
– Я не знаю!! – срываюсь на эмоции.
– Это ведь не первый.
– Не первый.
– Выброси эту куклу.
Опускаю на неё глаза. Сделано очень изящно. Каждый пальчик… Каждая черта лица, изгибы тела, грудь – один в один, как мои… Даже крошечный шрам на бедре… Глаза вырисованы так филигранно, что мне кажется, что кукла смотрит на меня. Даже представить сложно, сколько трудов у мастера ушло, чтобы создать эту красоту. Это не просто кукла – это произведение искусства. И второй такой в мире нет.
– Зачем? Кто-то её создавал…
– Саша, ты ненормальная, скажи мне?! – подскакивает Стас с кресла, сбивая со столика настольную лампу. Она летит на пол. Абажур мнётся, тонкие дуги рвут его ткань, ствол лампы перекашивается.
Меня словно сминает тоже. Я люблю эту лампу. В моём доме не так много вещей, на которые я могу любоваться. Но лампа – одна из них. Была.
Внутри сводит ещё сильнее. Я тяжело переношу агрессию. Она очень пугает меня, погружает в ступор. Застываю.
– Выброси, блять, эту куклу!!!
– Не кричи на меня, – сжимаю рукой горло, пытаясь снять с него спазм, но получается всё равно только шёпотом.
– Саша… Я делаю тебе предложение. А какой-то мужик в это время дарит