Вадим посмотрел за спину, будто высматривая там что-то, но тотчас повернулся обратно к огню. Заметив прогоревшие дрова, он, не теряя времени, взял со стола еще пару поленьев и неуклюже швырнул в костёр.
«Вообще… вся моя жизнь с самого рождения кажется мне достаточно странной и загадочной. Некоторые события, о которых я пока говорить не буду, сложно назвать заурядными. Не из ряда вон выходящими, знаете ли. С самого детства, например, в моей голове я вспоминаю один и тот же стих. Я его никогда не учил. Никогда нигде не видел. Ни в каких-либо книгах. Нигде. Он всегда был в моей голове и только там. Когда у нас появился интернет, я пытался найти его на бесконечных просторах всемирной паутины, но безуспешно. Его и там не было. У этого стихотворения, похоже, нет автора. Я не могу это объяснить. Но я могу вам его зачитать. Слушайте:
На обрывках сияния
городской суеты,
где-то в чёрной земле
порождается страх.
В глубине подсознания
одичавших людей,
в самом темном углу,
в самых тихих мирах.
Ты бежишь от себя,
ты бежишь за собой,
ты не знаешь о нём,
выбирая причины.
Он ломает тебя,
разрушая все взгляды,
запускает в кровь яд,
оставляя руины.
Что же будет теперь
на могилах твоих,
если страх слепоты
приказал убивать?
Каждый сам за себя,
Те, кто проклят, кто слеп.
И в подвалах сидят
те, кто сел умирать.
Все мечты о любви,
все мечты о мечтах
растворятся в пыли,
растворятся во сне.
Ты бежишь от себя,
но надежды уйти,
безнадежно, как дым
застывают в петле.
И