И о способности раздать огонь.
Вы стали моим черно-белым фильмом,
Вы стали безутешным блюзом.
С таким привычным мне мотивом,
Завязанным в лист и скомканным в узел.
Кружась на угольном пепелище,
Я собирал нашу короткую вечность.
Внутри становилось все слаще и чище,
Я чуть-чуть разглядел бесконечность.
Написав пару сопливых строк на иврите,
Прочитав вверх ногами статью,
Я понял, что мечтаю жить на орбите,
И давать пришельцам каждый день интервью.
Я хочу жить в «Унесённые ветром»,
Или в сказке про королеву из снега.
Где со мной гуляли бы Кай и Герда,
И я бы не жаждал в заточении побега.
Но я вновь падаю в поток течения,
Где ваше хрупкое сомнение,
Заставляет притворяться волком,
И в стоге сена искать иголку.
Оно заставляет меня быть чужим,
И глотать ваши лживые фразы от и до.
А я всего лишь хотел представить себя живым,
И всего лишь хотел найти свой маленький дом.
Лучше сгореть, чем потухнуть
«Зато я никогда не потухну»-
–Сказал я, горя в адском пламени.
Я вспоминал ту старую кухню,
Последний день лета, экзамены…
Я вспоминал помятую постель,
И лишь она когда-то нас объединяла.
И ту палитру красочных страстей!
Я помню её пик и как она завяла.
Память крутилась во взгляде влажном,
В нем отражались бездушные бури.
Я умирал, поверьте, отнюдь не продажно,
Ведь я пришел на поле боя без пули.
Я горю от прошлого, подливая в огонь бензин,
Это громкий конец моей смешной биографии.
Когда догорю, вывали мои кости в камин,
А из пепла достань свою фотографию.
История одного бара
Слегка знакомая мелодия доносилась из местного бара, завлекая этим людей. На улице повсюду сверкали яркие неоновые вывески, слышались громкие смешки и разговоры. Да, это тот самый пятничный вечер.
Лишь один дом не подходил под интерьер и атмосферу праздника. Это был бар моего очень давнего друга. Виктор создал его в очень тяжелый период своей жизни. Это были восьмидесятые годы, Афганская война. У Виктора был друг. С самого детства они с Кириллом были словно не разлей воду. Закадычные друзья вместе в жизни пережили все. Все кроме мины, которая подорвала Кирилла. Виктора задело немного, он потерял лишь палец, а вот его друга спасти не успели. Для мужчины это потеря была одна из самых сильных в его жизни.
Прошло много лет, Виктор пытался проработать боль алкоголем, наркотиками, женщинами… Но в конечном итоге решил открыть свой собственный бар, не похожий на остальные. Это было темное маленькое помещение, в старом жилом доме на самой главной улице Санкт-Петербурга. Темные, слегка треснутые колоны обвивала ветка дикого винограда, а рядом стояли столики с грязными пепельницами. У Виктора не хватало средств на клиринг, поэтому он мыл все сам. Часы пробили полночь и в бар начали заходить люди. У каждого