Глядит светильник столбовой,
Его свет яркий (вот кино!)
Безликий в комнате жилой.
«Писать стихи – проклятая работа…»
Писать стихи – проклятая работа:
В душе, в уме тревожная забота,
И вместе с тем какая благодать,
Когда находишь что и как сказать.
То дар от Бога – просто наказанье!
В трудах… в трудах поэта всё признанье
Иль в них забвение произойдёт,
Когда себе бесславно изберёт
Вдруг путь, не предназначенный поэту, —
Тогда и бессловесно он по свету
Пойдёт… И лишь поэт (как налегке)
Умеет говорить на языке,
Которым живо сам Господь владеет.
Поэта сердце чувством пламенеет,
А разум человечески-земной
Непостижим отчасти… да хмельной.
Тучи
В тени, под тучей, что всё небо
Сплошной заволокло завесой,
Томлюсь безумствуя, нелепо,
Живу и радуюсь повесой.
Во мне холодны побужденья:
В груди тоска, а разум тупо
Твердит пустые откровенья,
Что жить бессмысленно и глупо.
Водою полно небо-туча,
Да только вот дождём пролиться
Никак не может… Очень жгуча
Пустая жажда насладиться.
Так и во мне: тоскливо, мрачно.
Не лью, не лью теперь я слёзы.
Хоть плачь, хоть нет – уж всё напрасно.
Но тешат грудь мою лишь грёзы.
«Идти, бежать и спотыкаться…»
Идти, бежать и спотыкаться;
Споткнувшись, падать и вставать;
Вставая, не со зла ругаться,
В конце упоминая мать.
Конечно, падать очень больно,
Но время всё ж торопит жить.
И так спеша, непроизвольно
Уходит время. Но как быть?
Идти, бежать, не спотыкаться
И время никуда не гнать,
Чтоб после с болью не ругаться,
Не впутывая в ругань мать.
Лермонтов
Злой гений с грустными глазами
Людей пороки выявлял,
А между добрыми делами
В себе он зла не замечал.
Среди людей жил одиноко,
И гордостью был полон дух.
Играл друзьями он жестоко,
К предупрежденьям их был глух.
Поэт!.. Его печальны мысли:
Печальны в прозе и в стихах,
Они из адской муки вышли —
Им возвратиться вновь никак.
Злой гений с грустными глазами
Врагов же дружбу не ценил,
Зато друзей вражду стихами
Поэт зло, гордо возносил.
Смеясь (смеялся звонко, едко),
Всё видел из небытия,
И потому поэт так редко
Счастливым видел сам себя.
Увы, недобрый покровитель
Поэта на земле берёг,
И вдруг его подземный житель
От худшего предостерёг.
«Рисуй, что мило сердцу моему…»
Рисуй, что мило сердцу моему!
Гори,