Здесь твоё земное племя,
Судный день здесь ожидать,
Потеряешь только время,
Будет ли потом, что жать.
Ведь
Ведь Бог весть что
творится в наших душах
какие ангелы архангелы поют
когда мужья встречают жён с цветами
когда натоплено в квартире и уют
от лампы под зелёным абажуром
от часиков что время стерегут
чуть отвернёшься встанут
и бездна падших тот час же воспрянет
и увлекут и разыграют как по нотам
сыновью ласку и заботу
не усомнишься ни на йоту
в какую сторону грести
всё сотворится в полу мраке
не по любви да и не в драке
Ком
Мне осень снова подарила
Печальное воспоминание о том,
Что это, всё, когда-то было
И подкатился к горлу ком,
И стало воздуху чуть меньше
В огромной комнате, и за окном,
Воспоминаний только больше,
Пред недописанным холстом.
Живые краски дней ушедших
Отчётливей и ярче, чем тогда,
Когда я наносил их безмятежно,
Не зная, что они пробьют года,
И вот, они, опять во мне ожили,
И заболела очерствевшая душа,
Они меня чудесно воскресили,
Мечту вернули, в прошлом вороша.
Она меня в сентябрь погрузила,
Заставила молитвенно читать
Слова, которые в меня вложила,
Которые сейчас лишь смог принять…
Она ж меня по вехам разложила
И соединила снова по верстам.
О, как она меня любила
И, как хлестала ветвью по устам.
Чего
Не с облаков, с пригорка
гляжу окрестность,
созерцаю местность…
всё понимаю, всё известно,
но вот куда пропали переулки,
заборы дряхлые и закоулки,
в которых мы тайком
делились кислым табаком.
Куда-то вон…
Куда-то вон, кривые избы расползлись,
Вниз по реке отправились, и верно
На вечное забвенье, наводненье
Перечеркнуло разом адреса,
Теперь они не числятся живыми,
Маячат окнами кривыми и слышно голоса.
Ау…
Поле – уставшее, озябшее
К исходу сентября, вдруг встрепенулось
И обернулось ликом на восток,
Подставив солнцу левый бок,
Цветами ожило, с пригорка вниз, в ручей
Спустились васильки,
Качая синими головками,
За ними вслед куколь и ландыш полевой,
В них будто солнце заблудилось,
Неделю всё искрилось,
Но ленилось силу набирать, как знать…
Какие завтра непогоды
Закроют напрочь голубые своды,
Возможен даже снег,
Как в восемнадцатом году и всё – ау,
Уже не нужен никому.
Пироги
Осень, это вовсе не погода,
Не разводы акварели на воде,
Это серебро и золото свободы,
Магия