Сутулясь от грохота, я взбегаю по ступенькам в центре зала и оборачиваюсь, чтобы сквозь сощуренные веки разглядеть с возвышения, как это будет. Это тот страшный момент на станции, когда оба поезда уже уехали.
Я чувствую, как мои ноги каменеют.
Я оборачиваюсь, чтоб взглянуть.
Мне нужно это.
Я хочу насладиться.
Как он чувствует себя?
Что-то среднее между волком и бабушкой.
Честно? Я думаю, что он уже мертв.
В момент, когда я оборачиваюсь.
В момент, когда решаюсь посмотреть, как загнанного хищника валят на землю.
Наводчица.
Я едва ли что-нибудь вижу от пыли моментально заполнившей станцию.
Я открываю глаза прямо в тот момент, когда они должны были прекратить стрелять, потому что его изрешеченный труп перестанет подавать признаки жизни.
Прямо в тот момент, когда лидер группы должен был начать докладывать по рации, что миссия выполнена.
Прямо в тот момент, когда из тумана войны его могучий хвост выбрасывает бойцов спецназа в полном обмундировании.
Веером разбрызгивает по плоскости платформы.
Человеческие брызги.
Шмяк. Шмяк.
Их тела сбивают других с ног. Как в кегельбане.
Автоматные очереди становятся чаще и плотнее.
Но по полу проскальзывает, словно вычерчивает окружность драконий хвост.
Мы догадывались, что…
Но видеть океан своими глазами и видеть его на ютубе это разные вещи.
Его рык громче плеяды выстрелов заполняет пространство, перекрывая сирены.
Как сигнал о том, что миссия провалена.
Мы все знаем, что будет дальше.
Зачистка.
Здесь закроют всех. Сквозь туман войны я вижу его глаза. Того, кто все это время не стрелял, а лишь наблюдал с противоположной моей лестнице. По гражданке.
Вижу как майор и остальная «группа поддержки»… Как те, кто шёл «вторым эшелоном», не переглядываясь, не сговариваясь, начинают валить всех, кто был в эпицентре.
Всех.
Теперь.
Спроси меня.
О чем я думаю больше?
О том, что он действительно оказался Драконом, или о том, что теперь я одна из мишеней?
Миссия провалена и теперь – чистый четверг.
Маски на головах.
Знаешь, что мне показалось странным? Радужные маски.
Как для подводного плавания. Ну в смысле стекло.
Забрало. Отражающее все вокруг радугой.
Они вообще что нибудь видят внутри?
Вскинутые дула. Напряженные, профессиональные руки в облаках тумана.
Иногда ты даже не видишь, откуда в тебя стреляют. Просто чувствуешь, как осыпаются на тебя мелкой крошкой стены.
Честно?
Запах ремонта.
Мелкая крошка гранита. Ошметки стен.
Все это летит в лицо. Попадает в глаза. Рикошеты.
Это так легко спутать с пулями. Мелкие камушки лупят так сильно
Их не надо долго