Матвей криво улыбнулся, подумав, что Мирослава, как всегда, лучше всех понимает его.
– Так вот, этого не может быть. Ты говорил, что для превращения нужна медвежья шкура, плащ, который носил твой дед. Зачем ты надел плащ? С кем хотел сражаться?
– В том-то все и дело, что плащ висит на своем месте. Я его не надевал. Я превратился в медведя сам. И мне снится по ночам, что я медведь и желаю жрать. Вот именно жрать, хочу загнать кабанчика или оленя, разодрать и слопать!
Матвей понял, что почти кричит, и поморщился. Надо как-то сдерживать себя, не срываться на истерику.
– Сны – это одно. Реальность – это другое. Но в любом случае с этим надо разобраться. Наверняка твой прадед что-то писал в своих дневниках. Ты не искал там? Не пробовал читать?
– У него есть зашифрованный дневник, его не могу прочесть. Но в остальных тетрадках поищу.
– Мы можем поискать вместе, если хочешь. Будут выходные, я останусь у тебя, и мы поищем.
В этот момент хлопнула дверь, и на пороге кухни появилась Снежанка. Застыла разинув рот, потом кинулась Мирославе на шею с воплями, как давно ее не видела и как же классно сестричка выглядит.
Как ни странно, но звонкий голос Снежаны немного развеял напряжение.
– Я купила виноград, – сообщила Снежанка. – Вы уже едите? Я тоже хочу есть, я прямо из школы.
– Матвей говорит, что ты теперь хозяйничаешь у него, – улыбнулась Мирослава.
– Конечно. Ты же знаешь, я люблю готовить и печь, а у твоей бабушки все делает Марта. Вот я и хожу к Матвею. И вообще, он мне нравится, – без всяких хитростей сообщила Снежанка.
– Здорово, что мы все вместе. Не хватает только моего Марьяна, – вздохнула Мирослава.
– Может, он тоже придет? – спросила Снежанка.
– Может. Не знаю. Давайте просто поболтаем. Снежка, а ну-ка, рассказывай, что у тебя за парни появились. Чайник закипел, я сделаю себе еще кофе. И вообще, что у вас тут всех происходит? Давайте рассказывайте.
Мирослава снова уселась за стол и приготовилась слушать сестру.
Глава восьмая. Мирослава
Каменная фигура неизвестного святого ничуть не изменилась. По-прежнему лишенная носа (он, видимо, не выдержал бремени нескольких сот лет), слегка покосившаяся, жуткая, как ночной кошмар. Святой, казалось, таращился на нас, и я могла поклясться, что каменные складки его плаща слегка шевелились, словно в них пряталась какая-то мелкая тварь.
– Страшная статуя, – тихо проговорила я, проходя через решетчатые ворота церкви Всех Святых. – Ты знаешь, кто это?
– Какой-то Климент, что ли, – бросил Матвей и больше ничего не сказал.
Мы явились на совет кланов вовремя. Темные улицы родного городка, по которым мы проходили, – решили добраться пешком, по старинке, тем более что до старой церкви рукой подать, – встретили нас