И вот оно – лицо капитализма,
Его звериный, яростный оскал.
Я поначалу думал в коммунизм,
Глаза открыв, нечаянно попал.
Кругом есть всё, что даже нет в сознании:
Продукты, вещи, техника и быт.
И, крикнув: Бляха! – в радостном отчаянье,
Иду на «Вы», забыв про всякий стыд.
Там продавцы, заламывая руки,
Себе, конечно, ласково галдят.
И знали б вы, какие это муки
Не взять всё то, что вам всучить хотят.
Тут на глаза попалася «Секс-шопа»,
Как не зайти, не взглянуть на неё?
А там мужские члены, рядом попа
И кое-что… знакомое ещё.
Хошь с подогревом, хочешь на отсосе,
Любой длины и даже толщины,
Коль здесь народ такие штуки носит,
Мы местным дамам явно не нужны.
Аппаратуру мы купили сдуру,
Не разобравшись с «ПАЛом», где «СЕКАМ»
Они ж, увидев нашу конъюнктуру,
Всучили нам китайский разный хлам.
Ну, электроника – творенье капитала,
Хоть на измор, но мы тебя возьмём,
Нас НЛО в пути не испугало,
Стою в руке с зажатым молотком.
В семиэтажном был универмаге,
Где эскалатор, лифты и фонтан,
Ассортимент от кожи до бумаги,
Как будто всё оптический обман.
А рядом тут же, прямо у дороги,
Лежит «в дрезину» пьяный негритос,
А полисмен глядит совсем не строго,
Свобода здесь – и в этом весь вопрос!
Ещё глядели статую Свободы,
Не впечатлила что-то никого,
Позеленела, или от природы,
И как-то больше нравилась в кино.
«Оскал звериный» как-то растворился,
Такой же люд, и много наших там,
Кто «загнивает», кто не научился,
Но каждый здесь, по-видимому, САМ!
Нас не сманили пьянством и развратом,
И не пытались даже застрелить,
Не вербовали с ЦРУ ребята
И не склоняли Родину забыть.
Последний доллар тратим на закуску,
«Горячий дог» и колы по сто грамм,
Пора домой, к себе на берег русский,
К своим проблемам, жёнам и делам.
Мартовский сон
И снится чудный сон походный:
Одни стоим на берегу,
Костюм тропический, немодный,
И ноги в тапочках в снегу.
Вокруг деревья в лист одеты,
Сквозь снег зелёная трава,
И льются птичие сонеты,
Кружит от счастья голова.
А воздух пряно-золотистый,
И не качает, не штормит,
Роса жемчужиной искристой,
И ветер кронами шумит.
Бежит дорога, вдаль скрываясь,
Она и тянет, и манит,
За горизонтом обрываясь,
В поход собраться нам велит.
А что же мы, глазам не верю:
Походный штаб, ужель