– Быстро сдали кофе, не злите меня! Я вернусь через пять минут! Кто не сдаст под арест! Про дембель свой забудете, – прорычал папа-ротный и делегация покинула кубрик.
Деды отдали пятнадцать банок кофе и двое очков, за ними пришел старшина, хмыкнул что-то себе под нос, все сгреб в пакет с красноречивой картинкой «Монтана». Куда подевались еще пять банок, так никто и не узнал.
Деды и дембеля сплюнули и пошли на турники, проклиная всех «шакалов», местный Военторг, баб и всю эту службу, которая уже всем вот где.
Хрен с ним, с кофе, я вот минералки бы попил, а то живот болит часто, а воды нет, только чай из верблюжьей колючки и тот, наверняка, с хлоркой. Постепенно мы это кофе всей ротой и выпили. Приходишь ночью с поста, кофейку из Москвы хлоп, со сгущенным молоком и баиньки на оставшиеся три часа.
Вчера солдат, а завтра – гвардейский прапорщик
Произошла эта замечательная и нежная история в Афганистане, в доблестной гвардейской 103-й воздушно-десантной дивизии, стоящей у воздушных ворот столицы ДРА, в городе Кабуле.
Произошла она в конце 1985 года или в самом начале 1986. Дело в том, что узнал я о ней и о хитром прапорщике (фамилию называть не стану, дабы человек весьма обидчивый), только в 2018 году и то абсолютно случайно. И поведал мне ее один офицер, который знал этого прапорщика лично, да и сейчас знает. История эта абсолютна фантастичная, и, если бы это случилось где-то далеко, я бы ни за что не поверил. Поехали, сейчас сами все узнаете.
Прилетели мы в Афганистан днем 26 апреля 1986 года. Уже в сумерках подошли к своему новому месту службы – модулям отдельного парашютно-десантного гвардейского батальона связи. В батальоне три роты. Я и мой кореш Витек, попали во вторую – рота радистов–переносников; другие ребята – в первую и третью (радисты в командно-штабных машинах), кто-то и в ремонтный взвод. Был среди нас один солдат, он и попал в ремонтный взвод, они ремонтировали всю технику связи, я его мало знал. В учебке были мы в разных ротах. Невысокий, толстоватый, обычный солдат. Служил и не высовывался, как говорится, ничем приметным не отличался. А потом, осенью, этот солдат пропал из вида и из батальона. Я и мои друзья и не думали ничего. Мало ли, перевели человека в другую часть, бывает такое и нередко, а может приболел желтком. Значит в госпитале «тифозном» тащится.
Вдруг, зимой, я случайно увидел полноватого, молодого и румяного прапорщика на плацу, на построении офицеров и прапоров батальона. Что-то там было, может грамоты или медали им вручали. Плац у нас маленький, всех видно. И показалось мне, что этого прапорщика я видел раньше, но вроде, как и не видел. Лицо знакомое, а форма, обличие, важность, у человека другое. То ли этот человек, то ли другой. Измененная личность, важная.
И только в 2018 году, его друган, майор, уже в запасе, мне и проговорился случайно в «Одноклассниках», как этот «доблестный» солдат стал в течении суток прапорщиком ВДВ. Как они вместе водочку попивали и по Кабулу потом гуляли.
Представьте