Конечно, если неожиданно поэт
Творить вдруг начинает по лекалам,
То однозначно «Фас!» его, «Ату!»
Ещё назвать прилюдно графоманом.
Вот только я порой прошу судьбу
Отнюдь не наказать. И это странно…
Ещё раз и ещё раз повторю:
«Немного денег, капельку удачи,
Здоровья близким и себе». Ну, а на сдачу
Мечту свою с собой я заберу…
09.11.2018 г.
Враг
Мой первый враг, как это ни забавно –
Я сам в ночной тиши у мёртвого огня,
Где хороводы судеб свой сплетают танец
В моей тени под песни словаря.
А враг второй, как это ни обидно –
Моя любовь, что тоненькой чертой
Сквозь сердце пролегла через всю жизнь, но
Вдруг превратилась в ненависть и злость.
Я снова стану для себя
Врагом смертельным, только я
Не враг тебе, поверь, давно уже не враг.
Но главный враг – пронзительная скука
Та, что в душе свернулась, как змея.
Усмешкой горькой снова искривляю губы,
Презреньем к равным наполняю взгляд.
Враг сам себе, любви своей и жизни,
Я продолжаю всё смотреть со стороны,
Как катится судьба в плену у эгоизма
Пустой телегой в тщетные мечты.
Я снова стану для себя
Врагом смертельным, только я
Не враг тебе, поверь, давно уже не враг.
Так что ж любовь? Спасать должна бы вроде,
Но для неё давно я главный враг –
Ударить побольней теперь в её природе.
Сам не пойму, как же случилось так?..
03-04.12.2018 г.
Не плачьте вослед уходящим…
Не плачьте вослед уходящим…
Не стоит заламывать рук
И взором печально-скорбящим
Растерянно шарить вокруг.
Поверьте, мы все к вам вернёмся!
Ну, ладно, быть может, не все…
Пока вы нас ждёте, клянёмся
Мы в верности этой земле.
Клянёмся любить эти травы,
Деревья, ручьи и поля.
Хранить у последней заставы
Клянёмся мы память в боях.
А ляжем изранено в землю,
Мы всё же продолжим свой бой
За всех, кто нас ждал и кто верил,
Молился кто верой святой.
Но даже тогда мы вернёмся,
Смертельный порог преступив.
Вы только дождитесь,
Вы только не бойтесь –
Вернёмся из пламени битв!
05.12.2018 г.
Мне не найти покоя среди формул…
Мне не найти покоя среди формул
Стихосложения науки непростой,
Но не стремлюсь я по лекалам строить,
Корпеть в усердии над каждою строкой.
Кто спросит «почему?», я тем отвечу,
Что страсти нет в прилизанных виршах,
Что выхолощен смысл всякой вещи,
Когда в тиски её пытаются зажать.
И тут уже неважно, что за тему
Поэт-творец стихами