Одинокие. Константин Борисович Кубанцев. Читать онлайн. Newlib. NEWLIB.NET

Автор: Константин Борисович Кубанцев
Издательство: Автор
Серия:
Жанр произведения: Криминальные боевики
Год издания: 2009
isbn:
Скачать книгу
мертвого тела уже обвели мелом: по мокрому асфальту, по лужам, (о, недолговечный, эфемерный труд). Теперь – все ждали фотографа. Он снимал, меняя ракурс и диафрагму. Но, наконец, и он закончил свою работу. Труп переложили в УАЗ, что подъехал еще час назад, и следственная группа, включая трех криминалистов-экспертов, врача, двух оперов из прокуратуры города, двух сержантов-водителей и Зину – следователя-стажера, плавно перебралась в дом. Последним туда вошел Яковлев.

* * *

      «Плыву», – безмятежно констатировал Александр. Ничто не поразило его, не потрясло. Надо было поступить так раньше, подумал он, хорошо ведь. Порывшись в карманах, он достал сигареты, проверил – сухие ли, и закурил.

      Причал – некая точка отсчета – исчез в наступающем сумраке, да и очертания берегов скрылись там же. Он посмотрел за борт. Поверхность воды была ровной, гладкой, как крышка рояля.

      Впечатление о том, что время остановилось, стало полным.

* * *

      «Обстановочка», – неопределенно подумал Яковлев, очутившись внутри.

      «Супер!» – воскликнула про себя Зина.

      «Ясно, за что грохнули», – подумали все остальные.

      Кресла, стулья и столы, диваны, диванчики, пуфики. Телевизоры в бойницах стенок и горок: сколько их – не сосчитать. Шикарные светильники и люстры. Бар. За баром – зеркальная стена (количество многообразных бутылок на её фоне удваивалось, утраивалось и даже пугало). Вазы. Вазы: большие, как амфоры, стояли на полу, поменьше – на тумбочках, вазочки, совсем крохотные, тонко разрисованные ручной вязью, – повсюду. Хрустальные, напоминающие своими стремительными линиями сияющие льдом скалы. Фарфоровые, они – молочно-белые, светящиеся, как женская кожа, голубизной изнутри. Медные. Бронзовые, покрытые чеканкой. Из дорогих и редких сортов древесины: томно-желтого, красного, черного, коричневого цветов, с неповторимыми узорами собственной внутренней структуры, что была видна через плоскость среза.

      Вазы.

      Вазы без цветов.

      И несколько картин.

      И все-таки дом казался пустым. Необжитым. Одиноким. Осиротевшим. Он не был запущенным, нет. Идеальная чистота присутствовала в каждой комнате, в каждом коридоре, в каждой ванной, а их было четыре, на обеих кухнях.

      Дом без хозяина. Холодный. Пустой.

      Ясно, что в нем не жили.

      Точнее, жили в трех комнатах на первом этаже.

      Яковлев взял фарфоровую вазу, одну из тех, что была размером поменьше, и, небрежно повертев, сердито поставил её на место.

      – Безделушка, хм, – презрительно хмыкнул он, – мещанство.

      – Начнем? – спросил один из экспертов Яковлева.

      – Да, – кивнул Ростислав Станиславович. – Оружие, наркотики, документы, отпечатки.

      Перечислял, растягивая фразы паузами, будто что-то жевал – его никто не слушал.

      Эксперты, трое молодых ребят, все – не старше тридцати, сами прекрасно знали, что от них требуется. Методично и педантично они делали свою работу: осматривали, обыскивали, фотографировали, маркировали; щедро сыпали вокруг,