–Нет, Фен. Я сел. – Я так не могу. Бездействие меня не убьет, но крышу свернет. Давай варианты, как отсюда слинять.
–Куда? Феня докатил до волны прозрачный булыжник, посмотрел, как он исчезает в воде и посмотрел на меня.
– Туда, где можно быстро умереть.
–Там, где могут убить меня, не могут убить тебя. Вернее, могут, но ты будешь возрождаться. А там, где могут убить тебя…Ну если только отключить твой цифровой вариант. Но я не знаю, где это можно сделать, в моей проге нет такой инфы. Но такой инфой должны обладать Черные маги, те твари темные, что меня ловили. Они же как то могли отключать мне подобных.
–И где эти маги?
– Последний раз я видел их в Цифре. Но если мне их и прийдется увидеть снова, то это однозначно мне конец. Как ты понимаешь, мне такого не хочется. Мне и тут хорошо.
И Фену действительно тут было хорошо. Всю неделю Фен устраивал калейдоскоп картин времени и пространств.Мы жарили картошку на вершине Эвереста и пили виски в батискафе на дне какого то немыслимого океана, играли в хоккей против звезд НХЛ невзирая на то, что я в жизни не стоял на коньках, но моих умений не требовалось – Фен рулил программой, как фокусник, стараясь меня удивить. Как он выразился – ему нравились мои очумелые глаза при очередном "фокусе". Как то, на Луне, изображая бегуна в трусах и белоснежной майке перед ошарашенным астронавтом из экспедиции американцев , старался попасть в кадр кинокамеры, снимающей установку американского флага. Я сказал Фену, что это – смешно, но я это уже где то видел. На что Фен хмыкнул:
–Конечно, я же все беру из картинок твоего мозга, я, конечно, могу и сам слепить что то подобное, но вряд ли ты этому обрадуешься.
Лунный пейзаж сменился на потоки лавы, вырывающиеся из тверди земной. Или не Земной? Вокруг свистели пролетающие каменные глыбы, с грохотом разлетающиеся от ударов о такие же глыбы, разлетаясь миллионами осколков, которые не падали, а превращались в облака пыли и грязи. Желтый туман покрывал пенящуюся землю. Сквозь туман пробивался оранжевый пятак светила, но его свет почти не проникал до земли. Шум, свист, грохот и опять свист.
–Что это?
– Это Каморра, родина Черных магов. Срисовал у клиента.
–Знаешь, не весело как то. Давай что нить попроще, потише и вкуснее. Я проголодался.
Мы сидели в кафешке на набережной Геленджика, мимо катились на спортивных великах озабоченные своим здоровьем туристы, чайки лениво перекрикивались на реях стоявших у причала яхт. Напртив меня сидела Аленка и ковыряла пластиковой вилкой мороженое в огромном стекляном бокале. Фен, откусывая листочек герани в горшке, смотрел то на меня, то на Аленку и явно что то планировал своей рыжей головой. Я пододвинул ему блюдо с местной жареной барабулей:
–Жуй лучше это. Барабуля. Рекомендую. Правда, слишком засыпана специями, но тут так всегда. Вчерашнюю рыбу опять жарят для киентов, отбивая запах кучей специй.
–Не надо. Рыба свежая, ее только что поймали и пожарили. -Фен оскалился. Или тебе вчерашнюю?
– Не. Видишь на набережной цыган? Тащи их сюда. С медведем и гитарой.
Под